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Curioso que en el amplio y abierto abanico de posiciones a escoger, por más vueltas y torsiones que obliguemos a realizar a nuestros delicados miembros, la cuestión sigue estando reducida siempre a los mismos centímetros de piel que abrazan o invaden el cuerpo ajeno. Así seamos capaces de poner los pies detrás de la nuca y otras contorsiones, lo que importa sigue estando ahí abajo, en el vínculo, en los órganos que encajan, rústicos, un tanto forzados, como eslabones extrañamente disímiles que al frotarse generan una estática calurosa, que se agranda y se escapa por la espalda para llegar finalmente al cerebro, provocando una líquida ilusión de unidad y persistencia en el tiempo.

Cualquier otra variación no son más que distracciones. Las manos, la boca, el espacio hundido entre tus pechos es como mirar una montaña rusa desde lejos. Hay un goce, egoísta, fabricado, que está hecho más que nada de ojos cerrados, de posibilidades, de imaginarse que se sube y se cae, que el viento golpea con violencia en la cara, de las ganas de gritar escuchando otros gritos. Pero en el segundo que se abren los ojos, el cuerpo nota que el parque está del otro lado, que hay que meter las manos en los bolsillos para que los dedos adivinen si hoy, si en esta tarde soleada, tendremos las monedas suficientes para pagar la entrada.

Además, millones de palabras se han escrito y traducido, nos han mostrado fotos, videos de tinte didáctico pero seguimos ignorantes de cómo acomodarnos cuando el sexo es producto de la culpa o del miedo. Cómo saber a qué ritmo moverse cuando en la cama son dos y en la cabeza tres, cuatro, millones. Dónde deberemos tocar para dejar cuenta que hoy es un poco lo odio lo que impulsa cada empujón y gemido. Y falta la lista de pequeñas explosiones que se suceden cuando, en la más ortodoxa de las posiciones, hacemos lo que no se debe.

Perro que ladra