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Digamos que viajo unas doce horas, y llego al aeropuerto de Madrid y me queda una espera de otras tres para volar a Barcelona. Compro el diario y el Babelia trae una nota sobre los “nuevos escritores latinoamericanos” repleta de nombres de argentinos, aunque el resultado final es una gran ensalada que no aporta demasiado -o sí: a la confusión general.

Luego vuelo y llego a destino y me tomo el tren y el metro. Hago combinaciones eternas, con una valija que pesa demasiado . Llego a la casa de mi amiga, que me espera con sus otras amigas y una fiesta infantil en el medio de su living. Una cuarta amiga le festeja el cumpleaños a su hijo de dos. El pibe tiene una remera con la inscripción “Thrasher”, igualita a la que tengo en mi valija, pero de color negra. Barcelona, escucho, es -entre tantas otras ciosas- una ciudad skatefriendly.

Duermo una siesta de dos horas. Me levanto. A las nueve de la noche aún es de día. Salimos. Bar. Bar. Bar. Disco. Disco. Se hacen las seis de la mañana y un tipo muy simpático  nos invita a seguirla en su casa. Su casa termina siendo un piso inmenso a pocas cuadras de la Plaza Real: tiene, en las paredes, un Tápies, un Torres García, un grabado de Picasso, un tapiz del siglo XVII y un MIró original. También tiene un castillo en alguna parte del sur del país. Bebemos y hablamos de arte. Le cuento de cuando fui a cazar jabalíes para hacer una nota, y él me cuenta de cuando pasó nueve meses en Zimbawe. Me cae bien.

A la salida nos damos la mano y quedamos en volver a vernos. Cuando con mis amigas dejamos su casa, a las nueve de la mañana, lo hacemos en puntas de pie y chistando por silencio: cuando se cansan de quejarse de los ruidos, los vecinos del Barrio Gótico arrojan huevos a los paseantes poco discretos. O baldes de agua. Lo comprobé a los pocos minutos, con mis propios ojos.