tomashotel

Hay dos editores a los que admiro profundamente, por sus textos pero sobre todo por su inteligencia, compromiso y los catálogos que suelen construir. Uno es el español Constantino Bértolo, responsable del sello Caballo de Troya y autor del ensayo La cena de los notables. El otro es el sujeto de la entrevista de aquí arriba, Luis Chitarroni, el responsable de Siluetas, Peripecias del no y editor de La bestia equilátera. En mi cabeza, además, Chitarroni y Bértolo son algo así como hermanos gemelos separados al nacer, aunque no tengo idea de si se conocen o alguna vez hablaron. (El video lo vi y saqué de este espacio).

Extraña y gratificante la tarde de ayer en Rosario, viendo el partido en la casa (literalmente) de Messi, sentado a metros del gimnasio donde entrena cuando está en Rosario, viendo cómo le pasaba el trapo de nuevo a Mouriño y compañía. Los amantes del fútbol (que no de la pasión desaforada que el deporte genera, fuera de toda lógica, claro) le debemos tanto a este equipo, en un país donde ver fútbol (literalmente, y por tantas causas) es otra de las tantas utopías ya perdidas y olvidadas.

También hay un nuevo número de Otra parte, y tal vez sea el mejor de los últimos tiempos. Escriben Cohen, Speranza, Spregelburd, Llinás, Carrión, Iglesias, Schanton y hay una extensa entrevista con Beatriz Sarlo. Imperdible. En la web se consiguen sólo algunos artículos… habrá que comprarla.

Un extraordinario número doble de la revista virtual El Interpretador, dedicado a los hermanos Ismael y David Viñas, y Osvaldo y Leónidas Lamborghini: entrevistas, textos inéditos, lecturas, críticas… unos cuantos días de buenas lecturas aseguradas. En verdad, felicitaciones.

“Voy a hablar a partir de un nosotros dudoso y dubitativo. Que quizás, como todo nosotros, se construya más por la exclusión de ellos que por afinidades propias. Hace un par de años, algunos de ese nosotros formamos casi paródicamente un grupo literario. Shanghai se reunió algunas veces, e incluso emitió un manifiesto casi implícito. Shanghai, decía su manifiesto, es un puerto, una frontera. Shanghai, niña mía, es la avanzada de la corrupción y el desmadre en un país que conquistó su pureza a fuerza de unificación absoluta, culposa. Shanghai es un exotismo en el tiempo, una vía libre hacia el anacronismo, que es, bien mirado, la única utopía que permite una ciudad que se sabe exótica, decía aquel panfleto. Y continuaba:

Shanghai no se piensa en términos de porvenir sino de recién venido, una tentadora macedonia donde mojan su espada los cortadores de nudos gordianos. En Shanghai la cocina sabe con el sabor indefinible de la mezcla, en platillos donde resultaría veleidoso y grotesco todo intento de llamar al pan, pan, y al vino sake.

Shanghai suena a chino básico, y sólo lo incomprensible azuza la mirada. Shanghai, la palabra Shanghai, no existe, porque puede escribirse de tantas formas distintas que ni siquiera es necesario escribirla. En inglés, to shanghai significa “emborrachar con malas artes y en un puerto cualquiera a un marino desocupado y embarcarlo, ebrio, dormido, en un navío a punto de levar anclas”. Shanghai es una nostalgia que no está en el pasado ni en el futuro. Shanghai es, sobre todo, un mito, innecesario.”

El blog Hablando del Asunto, que Patricio Zunini administra nuevamente, ha dado con este documento de época que vale la pena leer completo: una especie de manifiesto (1989) de los integrantes de la revista Babel, el denominado Grupo Shangai, en la pluma de Martín Caparrós.

“Como me habían llegado comentarios positivos acerca de dos establecimientos de gran fama y prestigio, y teniendo en cuenta que ambos se ubican a escasos 50 metros de distancia sobre la transitada Calle Corrientes de Buenos Aires, se me ocurrió revivir las viejas artes de “Epimundo Investiga” y probar ambas pizzas… y cotejar ambos sitios. Estas dos pizzerías son nada mas y nada menos que Guerrín y Banchero.”

Un link a un duelo de pizzerías, que me interpela: Güerrin o muerte.

“Diego Lublinsky, que trabajó junto al periodista en El otro lado y El visitante, fue a buscar a los mismos personajes de aquellos ciclos, para hacer dialogar el pasado –los tapes originales– y el presente. El ciclo empieza mañana por Encuentro“.

La nota completa, en Página/12.

“Tras el golpe de marzo de 1976, Walsh había pasado a la clandestinidad como Norberto Pedro Freyre, gracias a una cédula apócrifa que le había facilitado un amigo policía. Ya había falsificado su identidad por la de Francisco Freyre cuando investigó los fusilamientos de José León Suárez (relatados en Operación Masacre) pero, llegada la Junta Militar, decidió cambiar su nombre de pila y camuflarse bajo un aspecto senil. A pesar de su disfraz, el 25 de marzo de 1977, en la esquina de San Juan y Entre Ríos, un grupo de militares le hizo una emboscada, lo acribilló e hizo desaparecer su cuerpo.”

La nota completa, en La Nación.

La gente de la Universidad Diego Portales, de Chile, no sólo edita libros más que interesantes, sino que además también publica una revista: van por el número 8, en el que escriben, entre otros, los amigos Damián Tabarovsky, Ignacio Echevarría y Constantino Bértolo. Como si fuera poco, claro, se puede acceder al número completo en PDF en la web.

Parece que el bueno de Dave está estrenando nuevo disco, y este es el primer corte: Crazy Clown Time. Una nueva idea más de nuestro director favorito… ¿de todos los tiempos? Un artista genial, y un pensador siempre en el límite del patetismo. Y eso es casi lo que más nos gusta de él.

Y una conversación sobre el futuro.

“Mi visita a Borders coincidió con el momento en el que buena parte del mundo cultural neoyorquino decidió mostrarse triste y apocalíptico con el cierre de la cadena. Para algunos analistas, se trataba de una nueva derrota de la cultura tradicional y el libro de papel, jaqueados en los últimos años por el ascenso de los e-books y (según ellos) un ambiente cultural cada vez más favorable a las recompensas instantáneas y reacio al lento e incomparable placer de rumiar un libro. Otros, en cambio, recordaron que Borders llevaba varios años haciendo macanas, preocupándose muy poco por la felicidad o la lealtad de sus clientes y casi nada por renovarse tecnológicamente: en 2001, en una decisión incomprensible hace diez años y ahora, Borders le entregó la gestión de su librería online nada menos que a Amazon, que es como darle las llaves del auto al verdugo. En Nueva York, Borders todavía tenía algo de buena fama, porque había tenido un local en la planta baja de una de las Torres Gemelas, pero en los últimos años ya casi nadie se acordaba. Su desaparición, a fin de cuentas, dice mucho más sobre la propia Borders que sobre el estado de la industria del libro o, mucho menos, el estado de la literatura.”

Una muy buena nota de Hernás Iglesias Illa desde Nueva York, acerca del cierre de la cadena de librerías Borders.

La magnífica (vista a la distancia) exposición Joan Miró. La escalera de la evasión, del artista catalán, que acaba de inaugurar, con obras traídas para la ocasión de todos los museos del mundo. ¿La Fundación Miró no querrá organizar un junket con periodistas argentinos al Montjuic?

Y uno de los más difíciles de dejar.

“No todos los escritores tienen la suerte de que un asesino, que acaba de cometer un crimen histórico, esté leyendo tu mejor novela en el momento de ser detenido.”

Una nota sobre Salinger que podría ser bastante instructiva para Mario Pergolini y sus compañeros de equipo de Cuál es, que no sólo tardaron más de un día en averiguar por qué había una banda de rock que había elegido como nombre Un día perfecto para el pez banana, sino que una vez que dieron con la respuesta se festejaron al aire asegurando que ése era el libro (?) que el asesino de John Lennon llevaba bajo el brazo la mañana de diciembre en que lo mató a tiros a la puerta del Dakota Building.

Un artículo sobre Nuestro modo de vida, el libro que Fogwill regaló en Chile en 1980 y acaba de aparecer (y tal vez la primera novela que escribió en su vida); y el programa que Pedro Mairal le dedicó en Impreso en Argentina a Los pichiciegos.

(Los vimos en El Fantasma y en El señor de abajo).

“Habría que pensar bien esto… Ahora parece que el menemismo vino del espacio exterior, ¿no?, como lo planteo en el ensayo sobre Ricardo Fort. Nadie fue menemista y nadie se benefició del menemismo. ¿Qué buen poema no es político, aunque hable de cualquier cosa? ¿Alberto Girri no es político? Durante mucho tiempo se lo criticaba a Girri porque no se lo entendía. ¿Por qué se tiene que entender? Si la poesía trabaja precisamente en contra de que se entienda todo. Los poemas de Girri para mí son tremendamente políticos; su obra es monumental, extraordinaria. Girri, claro, es de derecha. Quizás haya algo infantil en pensar que la derecha escribe mal y la izquierda escribe bien. Para mí es casi al revés: la derecha escribe mejor que la izquierda, que muchas veces intenta ser muy pedagógica. A excepción de (George) Orwell, que es genial”.

Una entrevista con Fabián Casas en el Página/12 de hoy.

-Hace poco el editor de un suplemento cultural afirmaba que había que olvidarse de los no lectores y preocuparse de los lectores habituales de literatura. ¿Comparte esta opinión?

-Yo me he dedicado toda la vida a los lectores. Y, especialmente, a los lectores fuertes como les dicen en Francia. Aquellos que leen por placer, por pasión y por todo lo que se debe leer. Sí, me encanta que por fenómenos de boca-oreja un libro que habitualmente tendría unos 3000 ó 5000 lectores se convierta en una onda expansiva y pueda vender hasta 100 mil ejemplares.

Una entrevista con Jorge Herralde, en Clarín (addenda: de paso, ya que l’editeur c’est moi, y van a utilizar el planteo para una pregunta, podrían citarme, ¿no?).

“Mi profesor de literatura inglesa era Jaime Rest, de la cátedra de Borges, pero Borges no estaba. A mí no me preocupaba mucho… por ignorancia, y seguramente porque no lo habría entendido. Estaba Rest, que era un profesor extraordinario y un gran crítico, a la inglesa, un ensayista. Un día dio como asignación la lectura de El tigre, de William Blake. Yo fui al instituto de literatura inglesa, que funcionaba en un sótano, a la vuelta de la facultad, busqué el poema, lo leí, lo leí en inglés… y no entendí nada, literalmente. Es decir, entendía cada una de las palabras, pero no entendía, me parecía por un lado demasiado sencillo y, por el otro, completamente opaco, incomprensible. Rest estaba dando vueltas por ahí. Entonces fui y le dije ‘mire, profesor, usted pidió que leamos este poema, y yo no entiendo, no entiendo qué es esto, qué hay que hacer con esto’. Hoy hubiera dicho qué hay que hacer con este artefacto, pero en ese momento no podía decir eso. Así que dije no entiendo. Rest me dijo ‘siéntese’, y empezó una explicación que duró unos quince minutos. Yo comencé esa explicación siendo una persona y la terminé siendo otra. No recuerdo qué me dijo, no recuerdo su explicación. Yo creo que fue una clásica explicación de texto. Pero lo que recuerdo perfectamente fue sentir que, en algún momento de esos quince minutos, en mi cabeza se producía un ruido, un ruido físico, material. Y que de alguna manera yo decía ‘se trata de esto’; no el poema, o no solo el poema, sino la literatura entera.”

En el magnífico sitio de la revista Letras Libres (que cuenta con una profusa hemeroteca), una entrevista con Beatriz Sarlo.

“Los sueños populistas de los jóvenes de 2000 son una consecuencia de la invención de Internet y la telefonía celular. Esta es la era de las góndolas a ochenta centímetros del piso: todos somos artistas y los trendsetters son los niños. Las viejas figuras familiares se desdibujan, y señores en sus treinta y sus cuarenta danzan la cadencia de una adolescencia eterna. El pendeviejismo, etapa superior del kirchnerismo. El kirchnerismo, etapa superior del gorilismo. Los nacidos y las nacidas en los ochenta, hijos de los ‘consumos culturales’ y de una ciudad formateada por el CBC, obsesionados con sus pósteres en los 90, hicieron su maduración rápidamente: de aquel decembrismo anarco al laburo en el Estado negrero.”

El texto completo, acá.

“Después de años de discusiones sobre la piratería, el colapso de los videoclubes, el cierre definitivo de las distribuidoras de DVD en el país y la polémica por el boom de Cuevana –un sitio fundado por tres amigos sanjuaninos que provee de series y películas gratuitas y online–, el desembarco de la empresa norteamericana Netflix parece ser la respuesta perdurable a todas esas inquietudes: el streaming, o cómo combatir la piratería, ofrece precios razonables y una oferta variada de música, películas y series.”

El texto completo, en Página/12.

-¿Qué leías en esa época?
-Todo, estábamos todo el día leyendo… Por esa época leí Sebregondi retrocede , de Osvaldo Lamborghini, que fue una revelación para mí. Y después empecé a leer otras cosas, a partir del sistema de referencias de Osvaldo. Además, Guebel y yo nos habíamos hecho amigos de tres tipos que a su vez eran amigos, Fogwill, Dipi Di Paola y Miguel Briante. Estábamos siempre con ellos en La Paz, éramos dos chicos de 19 años, ellos tendrían 35, habían publicado o empezado a publicar… Eran nuestros maestros. A veces estaba Lamborghini en la mesa… Nosotros escuchábamos calladitos lo que decían. Pensá que en esa época no había nada, íbamos a un lugar que se llamaba Jazz y Pop a escuchar música y a La Paz a tomar whisky , no había nada más para hacer. Buenos Aires era como un pueblo grande y oscuro. Nos estábamos conociendo en esa época.

Una entrevista con Sergio Bizzio, por Diego Manso en Clarín.

¿Quién será este ecuatoriano fanático de Sabato, Neruda y Benedetti?

Una genialidad así sólo podía salir de Proyecto Cartele.

Sigue la búsqueda del escritor francés. Esta vez es Xavi Ayén desde La Vanguardia el que se pregunta lo mismo que nosotros ayer.

“El autor de Las partículas elementales faltó el martes a una cita en Holanda y nadie sabe nada de su paradero. La prensa francesa indica que Houellebecq dejó de responder sus emails en junio y que en los últimos tiempos tenía problemas de salud. En la web circulan todo tipo de rumores, que van de una movida de márketing a un secuestro a manos de Al Qaida…”.

El amigo Alejo Schapire nos advierte de esta noticia desde Francia.

“Kafka –como Joyce, como Borges, como Proust, como todos los grandes maestros de la lengua– supo adquirir una cautela de aprehensión que permitía el ajuste inmediato de sentido; un recelo, una desconfianza por el sentido de la propiedad de las palabras trasfundido a la puntuación. El periodo ininterrumpido de Kafka, con su connotación de atestado judicial, con su codicia por la acumulación revela un aspecto que los traductores conocen o deberían conocer mejor que nadie. En el mapa mudo de la lengua a la que se vierte,  la puntuación es a menudo el recurso de aproximación más adecuado. Kafka se convierte, gracias a éste y otros artilugios, en un poeta que oculta en una actividad en apariencia artificial el trajín de su combate, no la descripción. Esa vertiginosa captura que Kafka hacía de las palabras (alguien escribió: como si al día siguiente tuviera que devolverlas) exigió siempre una circulación y un lectura en estado de renovación, de recambio. Por suerte, nosotros tenemos versiones de Kafka, de La metamorfosis de dos grandes escritores argentinos –Aira y Borges–. Con la sospecha enriquecedora, además, de que la de Borges sea una mera atribución”.

El discurso completo con el que el gran Luis Chitarroni inauguró el III Filba, el viernes pasado.

Juan Terranova sobrevuela y comenta una nota que salió hace un tiempo en The Guardian, donde distintos escritores aportan sus consejos de escritura.

“Del miedo no hablé. Lo del miedo no lo dije. Sé muy bien de la enorme generosidad de Fogwill, entre otras cosas, porque me la dispensó durante cierto tiempo. Pero me daba miedo incluso entonces, me daba miedo incluso así. Una vez comí con él y dos de sus hijos en una pizzería inesperada y constaté su don para el afecto; pero también esa noche me dio miedo. Y sus invectivas más feroces, porque eran lúcidas en su acidez y divertidas, me hacían reír a menudo; pero no era sin miedo que me reía”.

El texto completo, acá.

Escriben:

Daniel Link / Pedro Mairal / Daniel Guebel / Rafael Spregelburd / Martín Kohan / Angélica Gorodischer