tomashotel

Es un problema de coordinación. La cuestión no es que la experiencia y la sabiduría no sirvan para nada sino que cuando llegan, lo hacen con un ligero desfasaje en relación a nuestra anatomía. Todo lo que nos faltaba de belleza lo teníamos en juventud pero la desperdiciamos en maratónicas sesiones masturbatorias. Después sufrimos, nos dimos la cabeza contra la pared, y adquirimos la seductora seguridad de la madurez. Claro, el problema es que se nos cayeron algunos pelos, otros empezaron a cambiar de color  y para recuperar eso que llaman tonicidad muscular deberíamos haber empezado el gimnasio en julio. Del 2005.

Y no me vengan con el asunto de la belleza interior. Si así y todo hemos conseguido partenaire para una saludable sesión de intercambio de fluidos, fíjese que curioso, hasta la luz apagada juega en nuestra contra. El tacto suele ser despiadado si de encontrar imperfecciones se trata. Detecta el paso de la vida, que siempre pesada, nos dejó el ripio al descubierto. Ya no es tan fácil ni fluido circular sobre nosotros. Lento es el tránsito por autopista o colectora y no hay ni crema ni yogur que lo solucione. Además, en el medio del jadeo de nada sirve mencionar que leímos los siete tomos de En Busca del Tiempo Perdido (lo cual es una flagrante mentira), que estamos de acuerdo con el último artículo que publicó Michel Onfray o comentar que si algo hemos aprendido en todos estos años es que la felicidad se encuentra en las pequeñas cosas.

Así que para qué preocuparse en crecer, si el resto del cuerpo siempre lo hace más rápido que el cerebro, sin dejar espacio ni tiempo para la reacción. Eso que sentimos en el pecho no es la confirmación de que llegamos al grado máximo de nuestra educación sentimental sino arritmia. Además, maduros o no, sin importar la edad, todos nos caeremos del árbol. Solo nos queda esperar que los gusanos se hagan un festín de carne tierna bien marinada en equivocaciones y decisiones irracionales.

El Perro

Para convertirse en objeto de amor es necesaria una cierta cuota de maldad. Nada como la bondad o alguna que otra bíblica virtud para provocar que la libido de los demás caiga de manera estrepitosa a nuestro alrededor. En estos casos a lo sumo conseguiremos alguna que otra mirada condescendiente, cubierta por una fina y brillosa capa de lástima. Con suerte, nos cruzaremos con almas solidarias que con el tono más solidario posible nos dirán “vos sí que sos un buen tipo” y se encargaran de transmitir esta información con el resto del mundo con frases de tinte gastronómico: “es un dulce”, “es un pan de Dios”, “es un bombón”. La condena final llega con la expresión: “es el mejor amigo que uno podría llegar a tener”.

Las pasiones pasan por otro lado. Si no, preguntémonos si no son acaso aquellos que nos hicieron sufrir en grande, los que tienen un lugar preferencial en nuestra cabeza. La respiración se agita cuando en el medio de algún silencio nos acariciamos con la punta de los dedos las cicatrices, las abolladuras, ahí donde se descascaró la pintura después de tanto choque y coalición con la ese momento razón de nuestras vidas. La felicidad, chiquita y por lo tanto concreta, viene siempre rebozada de masoquismo. Víctimas de pequeñas y constantes injusticias acumulamos frustración y descontento al mismo tiempo que vemos como se eleva hasta lo más alto de los cielos el objeto de nuestro afecto. Y nada mejor, claro, que coger en ese estado, que ensuciar un poco el dorado de las estatuas de los dioses con los fluidos que se desprenden de la carne.

Si hasta en el fondo sentimos una ligera decepción ante tanto final feliz que nos ofrecen las ficciones. La alegría estuvo en el medio, en el listado exhaustivo de los impedimentos, en el recorrido por el valle de lágrimas, en la consagración (1) del villano, en las casualidades nefastas que impiden la concreción, en el baño sin pausa de celos y traiciones que terminan de definir el heroísmo de los amantes. Tal como dice el lugar común del pesimismo más acertado: a esta vida hemos venido a sufrir. Nada como el amor, entonces, para hacerlo con estilo.

El Perro

1. Vía Fernando R.

Las imágenes con las que se viene alimentando nuestra morbosa imaginación se hallan en el extremo opuesto de nuestra novel e impuesta obsesión por la high definiton. Están más bien granuladas, fuera de foco, un tanto movidas. El cine nos quiere reconquistar con un llamativo y vacío 3D que nada puede hacer contra el más amateur de los videos subido al más non-sancto sitio de la web. Es cierto, suma, y mucho, que la mayoría de las veces es alguien “famoso” haciendo con otros lo que tantas veces imaginamos hacían con nosotros. Pero si de bajos instintos hablamos no hay que olvidar de mencionar a los noticieros, que suman a sus exagerados y ultra adjetivados comentarios, registros de cámaras de seguridad, testimonios sonoros y gráficos obtenidos a través de un tembloroso celular. Lejos del catálogo de colores primarios, tecnológicamente distanciados de la soberbia del blanco y negro, predomina en ellos un gris arañado y viscoso, capaz de generar una envidia hiriente y profunda en cualquier estudiante de cine con aspiraciones de convertirse en el Jim Jarmusch de nuestra generación.

Tiene lógica. El exceso y la disponibilidad, se sabe, son altamente eficaces si de matar un deseo se trata. Nadie se mueve ante lo posible, a nadie excita un sueño realizado. La anhelada perturbación vendrá de todos aquellos lugares que estén lo más alejado posible del alcance de nuestra mano. El ansía será grande, y cómo, cuanto más indefinidos sean los contornos y las formas de los objetos. No es casualidad que cuando estamos a punto de llegar a la cima, parados sobre el límite justo donde comienza el desborde, ya sea con la más ardiente de las compañías o acurrucados en la tibia palma del placer solitario, nuestros ojos se cierren y el goce se expanda y estalle en el medio de una profunda y silenciosa oscuridad.

El Perro

Era la tercera temporada de Britain’s Got Talent, el reality inglés que pretende descubrir a las estrellas ocultas y disimuladas entre el vulgo mediático. En el medio del escenario, una mujer, escocesa, de dientes torcidos, cuerpo a lo paquete de yerba, recibe la condena del escepticismo por parte del jurado antes de abrir siquiera la boca. Los espectadores también hicimos lo nuestro. Si hay algo que nos constituye y nos define es esa sed por la sangre derramada en las humillaciones públicas. Entonces, la señora de nombre Susan y apellido Boyle empezó a cantar. Y nos tuvimos que comer, sin dejar nada en el plato, todos y cada uno los pensamientos que rondaron por nuestra cabeza. Lo que sí, no permitimos que nos sirvan de postre la copa helada con dos bochas de culpa, por nuestros prejuicios. Lo único que falta es que nos quieran hacer responsables por tener sembrada y regada con frecuencia en nuestra cabeza la idea de que belleza y talento siempre vienen en el mismo y joven envase. Por suerte, la natural y veloz capacidad de caer siempre parados, viene al rescate. En un segundo somos capaces de pasar de la más discriminatoria de las certezas al pensamiento filosófico solidario. Susan es fea y vieja pero el Señor, Alá o la Pachamama tuvo la deferencia de darle el don de una voz envidiable.

Si hay algo que hace muy bien la televisión, y su fiel e incansable repetidora, Internet, es ayudarnos a que nuestra fe en la creencia de que la vida es justa no decaiga jamás. Cantidades industriales de lágrimas y mocos son vertidos ante cada historia sobrecargada de amargura que culmina, graciadió, en redención, en millones de aplausos, en felicidad iluminada por reflectores. Sabemos, y estamos convencidos, que los niños y los viejos son todos buenos. Sabemos, y estamos convencidos, que los discapacitados tienen más coraje que nadie. Sabemos, y estamos convencidos, que cuando una puerta se cierra, hay ventanas que se abren. Sabemos, y estamos convencidos, que todo dolor es la exigente cuota de pago para acceder a la dicha y a la gloria.

Aunque claro, la realidad tampoco afloja. Paso a paso, minuto a minuto, pone a nuestros pies las pruebas irrefutables de que la vida da y quita sin balanza. Así que, para evitarnos decepciones a futuro, pidamos héroes hijos de puta. Reclamemos documentales sobre felicidad inmerecida. Exijamos historias de éxito productos del azar y no del mérito. Imploremos por talento concentrado en el más detestable de nuestros vecinos. Y entonces sí, con la mirada límpida, sabremos, y estaremos convencidos, de lo democrática, eterna y soberana que pueden llegar a ser una injusticia.

El Perro

La canción se llama “Procuro olvidarte”. Es obra del compositor español Manuel Alejandro y aparece por primera vez en el disco de un cantor nicaragüense de nombre Hernaldo Zuñiga, allá por el año 1980. Se describe en ella, con edulcorado espíritu, una reconocible enumeración de todo aquello que hacemos cuando nos rompen el corazón, la suma de actos con las que pretendemos invocar odio y olvido, que siempre terminan provocando exactamente lo contrario. A saber: caminar melancólico con la mirada perdida, alejarse de los lugares infestados de recuerdos, probar aquello de que un clavo saca otro clavo, diversificar actividades, pisar y contar hojas caídas.

En la misma línea, pero un poco más acá, año 2008, Amanda Palmer compone y canta “I google you” (1). Ya no seguimos sufriendo al aire libre sino que ponemos el nombre de la causa de todos nuestros males en el rectangulito del famoso buscador. Recorremos y recorremos las fotos de nuestro feliz pasado, que resulta imposible pisar, que está online, a la vista de medio mundo, F.B.I. incluido según nos indican las teorías conspirativas que recibimos por mail.

En esta guerra silenciosa (2) antes no había más enemigo que uno mismo, desvelado y un poco borracho. En nuestra propia cabeza veíamos cómo la vida de los que se fueron de nuestro lado se catapultaba hacia la felicidad a una velocidad vertiginosa. Comprobábamos que en el reparto de bienes gananciales nos habían tocado un par de cajas rebosantes de tragos amargos. Ahora se multiplicaron los frentes. A nuestra enardecida imaginación se suman estos nuevos lazos tecnológicos, estas redes, estos vínculos, que actualización tras actualización nos muestran cómo, efectivamente, los otros pueden vivir, sonrientes, sin nuestra presencia. A la tarea de olvidar, se sumaron el eliminar, el borrar, el bloquear y el dejar de seguir.

Es evidente que entre “Procuro olvidarte siguiendo la ruta de un pájaro herido” y “And it really shouldn’t matter, ought to blow up my computer, but instead… I google you”, las estructuras poéticas están cediendo espacio a los andamios del cinismo. Pero el dolor sigue siendo el mismo. Y si por causa de esto de vez en cuando sale alguna buena canción, quizá hasta tengamos que agradecer por todas aquellas veces que nos han abandonado.

El Perro

1. Gracias Silvia (y van…)

2. Vía Linkillo

Estadio Luna Park

Hoy se vuelven a enfrentar con sus músculos de acero y el poder de su fuerza sin igual.

Ararat, el Armenio vs Pepino, el Payaso(1)

El Androide vs El Cazador

Hippie Jimmie vs Saturno 20-21

Long, Short y el Padrino vs La Momia Blanca

Rubén Peucelle(2) vs Míster Moto

El Pibe 10 vs La Momia Negra

El Super Pibe vs Mano Negra

El Hombre Montaña vs Martín Karadagián

Referí William Boo

1. Gracias Daniel
2. Vía Capitán Intriga

Que una tela manchada no sea un accidente. Que te paguen por hacer lo que te gusta usando tu tiempo libre para quedar como un pelotudo. Que a pesar de haber sido una estrella del britpop ahora te parezcas a mi tío. Que Juana Molina sea la prueba de lo inesperado e imprevisible que puede ser un futuro. Que comparativamente hablando tengamos más pero mejor no ahondar en cuestiones de calidad. Que no sea fuego lo que te ilumina. Que elijas retirarte con estilo. Que tener un aire clásico sea considerado una novedad. Que haya equipo. Que te seduzca una amargura más bien simple o un poco de maldad. Que te guste putear. Que se te de por el voyeurismo. Que conozcas al hombre de tus pesadillas. Que “sin la experiencia de engañarse un poco a sí mismo nadie podría vivir siquiera dos días”. Que lo tuyo sea el minimalismo visual y sonoro. Que ella no te ame. Que sobre el silencio del espacio exterior suene Man on the Moon. Que tengas varias cualidades. Que nada de esto te importe.

El Perro

Tal vez, solo tal vez, la fascinación por Internet tenga que ver con las distintas perspectivas (1), erradas, deformadas, adulteradas, fuera de sincronía, que nos ofrece de la vida. Fotos con detalles microscópicos, videos de la tierra desde el espacio, que parece tan calma y azul, tan vacía de nosotros. La reproducción en cámara lenta, el paso del tiempo en cámara rápida. Los accidentes, los milagros casuales, la locura, las manías y compulsiones. Lo nuevo, lo viejo, lo reciclado (2). Todo está ahí, a un click de distancia. Y aunque se obsesionen en recordarnos que es la pura verdad, que está la hora y todas las otras huellas de su registro, tenerlo así nos proporciona la seguridad de que todo eso les está pasando a otros, que hay una fuerte muralla en los límites del monitor que impide que la vorágine nos manche. Muchas veces estamos seguros de su falsedad, de su construcción artificial, pero igual no dudamos en verlo una y otra vez, como si no supiéramos en carne propia que las desgracias o la belleza suelen ser bastantes comunes, ordinarias y absolutamente poco veraces.

Todo lo que transcurre a velocidad normal nos aburre. Contrariando nuestra sensación de que el tiempo no alcanza la edición nos confirma que hay mucho que sobra. Sabemos que nuestra propia vida filmada en continuado tendría menos rating que las ficciones de Canal 7. Y que en todo caso el minuto a minuto indicaría que los mejores momentos son los de los golpes, de las bajezas, de las miserias, del llanto, de las traiciones, de los dolores. Fascinada estaría la audiencia, cómo no, de nuestro último suspiro, de nuestra muerte, preferentemente posterior a una larga agonía. Entonces vendrían los testimonios, el YouTube oral, toda una existencia resumida en puras anécdotas, intervenidas por la parcialidad salvaje de los recuerdos. Fotos, millones de fotos. Algunos videos. Y una vez más la distancia será olvido y nos transformaremos finalmente en aquella maravillosa persona que nunca fuimos, que todo el mundo podrá ver, cuantas veces quiera.

El Perro

1. y (2) Gracias Silvia

Abraham Harold Maslow. Psicólogo. Un optimista de aquellos. Formaba parte de los que postulaban que existe una tendencia humana básica hacia la salud mental. Se hizo conocido y seguimos hablando de él hasta el día de la fecha por su famosa pirámide, donde jerarquizó nuestras necesidades. Dicen que dijo que a medida que vamos satisfaciendo las básicas de la parte inferior, vamos desarrollando otras y deseos más elevados.

Así, en el primer escalón nos encontramos, entre otros, con la respiración (la obviedad siempre forma parte de cualquier teoría, científica o no) y el sexo (bien ahí). Si además dormimos lo suficiente y comimos, subimos un nivel. Ahora buscamos seguridad. Gracias a esto acá es donde deberíamos tener el carnet de la prepaga, conseguir un buen laburo como siempre insistió mamá, casa o departamento el cual cerraremos con llave a la noche. Si estamos cubiertos, seguimos hacia la cima. Vamos a buscar amigos, afectos, intimidad sexual. ¿Pero cómo? ¿No habíamos cubierto el sexo cuando estábamos en la base? Claro, pero acá es dónde nos preguntan ¿Y nosotros qué somos? (1) ¿Qué soy yo para vos? Así terminamos conviviendo, de vez en cuando viene un matrimonio amigo a cenar, nos cuentan que están por tener un bebé, todos se emocionan y entendemos que no hay otro concepto que sea más burgués que la felicidad. Y así, con la mirada de satisfacción que suelen tener los clientes de bancos en las publicidades, nos elevamos, estamos cada vez más cerca. Autorreconocimiento, confianza, respeto, éxito. Esas son ahora nuestras metas. Lástima que no están las instrucciones de cómo lograrlo. Por lo cual nuestra llegada hacia la punta se complica. ¿Cambio de trabajo entonces? ¿Y la seguridad? Para colmo con Marta ya no cogemos como antes…

Y el cuerpo que no afloja, siempre tirando para abajo, volvemos una y otra vez a la base de la pirámide. Me agarra hambre a cada rato. No sé si me alcanza con lo que duermo. Hoy no tengo ganas, mi amor. Y así bajamos y subimos, sin llegar nunca a la punta. ¿Cómo me piden entonces moralidad, creatividad, espontaneidad, falta de prejuicios, aceptación de hechos y resolución de problemas que harán que finalmente me autorealice?

La teoría de Maslow aparenta lógica. Pero no sé. Es evidente que quien quiera que haya sido el Ingeniero que nos diseñó en cuerpo y alma (2) nos hace funcionar como una perfecta máquina de frustración. Seguiría avanzando con el tema, pero me dieron ganas de ir al baño.

El Perro

1. Gracias Silvia.
2. Vía JM.

Aunque cueste creerlo podemos decir que en algunos aspectos la humanidad sí ha avanzado. Lejos de cualquier fundamentalismo positivista u optimismo bien intencionado, podemos afirmar que grandes progresos hemos visto en el control del dolor físico. Hoy en día tenemos una amplia oferta de analgésicos, antiinflamatorios y similares que sirven para encontrar alivio para ese músculo resentido por falta de precalentamiento, para un estómago atiborrado de achuras domingueras o un cerebro que parece latir y duele. Sin mucho trámite, sin necesidad de irse muy lejos, evitando las peligrosas curvas y contracurvas de la firma de un médico, en la esquina nomás tenemos góndolas saturadas de coloridas cajitas con agudas y extrañas palabras terminabas en eno, ina o en una misteriosa x. Y cómo no sorprenderse de la simetría plateada (1) de los blísters, del brillo plástico que protege nuestros pequeños y generalmente circulares alivios.

Pero en el fondo, prolijamente doblado, encontramos el horóscopo desmedido de los prospectos. Primera conclusión: no hay manera de saber qué es aquello que nos hace bien. Tampoco el cómo. Leer, por ejemplo, que los efectos son el resultado de la inhibición periférica de la síntesis de prostaglandinas subsiguiente a la inhibición de la ciclooxigenasa, no resulta para nada esclarecedor. Y si todavía tenemos el coraje de seguir avanzando llegamos a nuestra segunda conclusión: nada es gratis en esta vida. Sin referirse al dolor en la zona anal que puede llegar a producir el precio de cualquier medicamento, nos encontramos con una larga lista de contraindicaciones. ¿Pero cómo saber si tengo una úlcera péctica activa? ¿Llamo a mamá para ver si todavía tiene por ahí la historia clínica que nos supo dar alguna vez nuestro seguramente ya muerto pediatra, para ver si puedo o no tomar esta pastilla ovalada y bicolor? Y si todo esto no fuera suficiente nos encontramos además con un listado de reacciones adversas (2). Quiero que se me vaya este puto resfrío. Y probablemente se me va a ir gracias a una simpática capsulita. Pero es probable que tenga náuseas, vómitos, diarrea, dispepsia, dolor abdominal, hematemesis y un montón de cosas más que ni siquiera sabíamos que éramos capaces de tener.

La paradoja es que sabemos bastante bien lo que nos hace mal. Tiene la forma, la simpleza y la contundencia de una hamburguesa completa con huevo, de un trayecto en pelotas hasta la cocina en una noche fría, de la resaca por ingesta de alcohol barato, de un movimiento brusco en el picado con lo’ pibe’. La verdadera cura, el prometido alivio, tal vez esté en aceptar que el dolor siempre va a estar ahí, más una vez cada ocho horas, de alguna u otra manera. Entender que, oh lugar común, oh chiste viejo y malo, la vida, en realidad, no tiene remedio.

El Perro

1. Vía Puchero de Tinta

2. Gracias Lupe

No se culpe a nadie del poco amor que le tenemos a la filosofía. Es pura lógica. Cuando uno tiene el primer contacto, que siempre es obligado, con todo el asunto este de la gente que piensa, nuestra primera sospecha de que algo anda mal es la imposibilidad de pronunciar o escribir un apellido. Y superado este tramo nos encontramos después con que en el medio de las más complicadas construcciones gramaticales posibles, no dudan en desanimarnos insertando palabras en alemán o alguna lengua que de tan muerta es capaz de contagiar necrosis al más despierto de los cerebros.

Aún así es imposible resistirse a un título como El Amor y otras pasiones, de Schopenhauer. Menos aún cuando el hojear las primeras páginas nos encontramos con afirmaciones tales como “Pero aún es más grande el número de individuos a quienes esta pasión conduce al manicomio”. Agregando “Por último, se comprueban cada año diversos casos de doble suicidio, cuando dos amantes, desesperados, caen víctimas de las circunstancias exteriores que los separan” y que “no es lícito dudar de la realidad del amor ni de su importancia”. Un romántico de los que ya no quedan, este Arthur.

Aunque después sin tanta reflexión se manda un “pues no se trata más que de una cosa muy sencilla: sólo se trata de que cada macho se ayunte con su hembra”. Los muchachos todos contentos con frases tales como “el hombre propende por naturaleza a la inconstancia en el amor, y la mujer a la fidelidad” y que por ello “el adulterio de la mujer es mucho menos perdonable que el del hombre”. Y como si gritara ¡feministas a mí! no le tembló la pluma para dejar asentado que “los pechos bien redondos y de buena forma ejercen una notable fascinación sobre los hombres” y que “por el contrario, mujeres gordas en exceso excitan repugnancia”. Reflexionando sobre lo que ellas quieren, escribió “Con frecuencia causa un efecto desfavorable por su desproporción un talento superior o el genio mismo. Así se ve a menudo a un hombre necio y grosero, suplantar cerca de las mujeres a un hombre bien formado, ingenioso y amable”.

La conclusión sería que este notable comprobó en carne propia que ni en aquella época se levantaba algo armado solo de inteligencia. Se puede pensar, reflexionar y hasta escribir un libro sobre el asunto pero la hora de los bifes nada importa. Porque como bien confiesa nuestro alemán amigo, el amor es “el promotor de los asuntos más malos y embrollados; que rompe las relaciones más preciosas, quiebra los vínculos más sólidos y elige por víctimas ya la vida o la salud, ya la riqueza, la alcurnia o la felicidad; que hace del hombre honrado un hombre sin honor, del fiel un traidor, y que parece ser así como un demonio que se esfuerza en trastornarlo todo, en embrollarlo todo, en destruirlo todo*, entonces estamos prontos a exclamar: ¿Por qué tanto ruido? ¿Por qué esos esfuerzos, esos arrebatos, esas ansiedades y esa miseria…?”.

No lo sé, Arthur. No lo sé.

El Perro

* Viernes 17 a las 10:10 PM y Sábado 18 a la 1 PM por I-Sat

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Asociación de Investigación, Desarrollo y Formación de Profesionales en Actividades Paranormales de la República Argentina. Astrólogo. Tarotista. Vidente Natural. Experto en Terapias Alternativas. Mago Blanco de Alto Poder (2). Curandero. Alta Sensibilidad y Percepción Psíquica. Las 24 horas. Recíbelo en tu email o en CD por correo. ¡Subscríbete!. Boletín de novedades. Video chat. Webcam. Vía Messenger. Trabajos a Distancia.

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El Perro

1. Gracias Maca.
2. Vía el conejo de la suerte

Dado que han liberado de humo a Buenos Aires no voy a ser ningún original haciendo el comentario aparentemente gracioso de que la obligación de los buenos hábitos es tan perjudicial a la salud como clavarse un cuchillo en el pecho. Y alguno que otro saltará con lo del respeto a los demás, que el derecho a elegir, que el vivir en sociedad, que el fumador pasivo. No sé a ustedes pero ninguno de mis amigos fumadores me tira el humo en la cara. Incluso en el más frío de los inviernos los he visto emigrar desde el cómodo y mullido centro de un departamento al desamparo de un balcón, vista al río. Y si nos vamos a poner tan en exquisitos, yo, que no fumo, le quiero decir a usted, que no fuma, y que se siente mejor ahora que nadie le está fumando cerca, que me molestan las emanaciones que salen del caño de escape de su auto. Qué seguro me va a dar algo, grave. Así que mejor que vaya pensando qué va a hacer al respecto. Lo mismo que tanto aparatito tecnológico que se está comprando, no solo que me está matando a mí, sino que también a todo un planeta, a su madre incluida, fíjese lo que le digo. Y mejor que nunca lo escuche tirarse un pedo. O lo que es peor: que nunca me lo tenga que fumar sin el aviso sonoro previo. Porque vaya uno a saber el daño que me está usted haciendo, física y mentalmente.

Aunque es compresible que toda una ciudad, que toda una parte del mundo, crea que así se aleja a la muerte, que la eternidad es algo posible (1) y que no habrá pasto enrollado y quemado que pueda lastimarnos. No voy a ser yo el que venga a arruinarle la ilusión a aquellos que se tragaron que el cuerpo es templo y fortaleza; y no uno de los juguetes menos preferidos del tiempo. Si hoy usted elige salir a la calle con la frente alta sintiendo que verdaderamente está haciendo cosas por un mundo mejor, no seré yo el que venga con un cigarrillo a pincharle el globo. Tampoco caeré en el extremismo fácil y barato de levantar una bandera que diga: el derecho a la vida incluye la posibilidad de elegir como morir. Pero no creo ser exagerado al solicitar que por lo menos me dejen decidir cómo quiero arruinarme la vida, bajo techo o a cielo abierto.

Curioso: estamos cada vez más cerca de legalizar el consumo de la marihuana, hábito que,  oh caramba,  genera humo. Si seguimos así, empujando desde adelante y desde atrás, no quiero que me venga después con la pregunta de por qué no estamos avanzando.

El Perro

Vía Laberinto Videoclub

Los desplazamientos siempre traen la ilusión del cambio. Su asidero está en las diferencias evidentes que se pueden encontrar entre el punto de partida y el destino elegido. Hay un convencimiento de que todo aquello que dejamos atrás, aunque sea de manera momentánea, es lo malo, lo aburrido, lo gris y que lo que brilla allá en el horizonte no es sol, sino el futuro que asoma, virgen, cargado de bonanza y descanso. Ya sea desde el ruido pastoso de una terminal de ómnibus, desde el microclima interior de un auto o de la hiriente pulcritud (1) de un aeropuerto, recibimos agradecidos el estrés que camina por nuestras espaldas, recorre el brazo y se suma al peso total de las valijas.

Pasada la frontera, real, imaginaria o cartográfica, con o sin peaje o tasas de embarque, nos recibe la impunidad. Nuestras inseguridades desaparecen y se diluye cualquier vestigio de urbanidad y buenas maneras. Combinamos rayas con cuadrillé y lunares, comemos animales que ni sospechábamos que podían ser cocinados y estamos dispuestos a pagar lo que sea por ponerlos en nuestra boca. Nos acompaña el aura y el porte del turista. Nos enamoramos de todo aquello que sea descartable. Criticamos a todo aquel que detectamos anda en la misma que nosotros. Somos la repetición desquiciada del cliché, cámara en mano, ojotas con medias, lente y sombrero, sobreexposición solar, accesorios locales y blog de viajes.

A veces el destino es acá a la vuelta, a otro barrio. A veces, un corte de pelo, pintar un cuarto, cambiar la marca de desodorante. Otras, una muerte, un divorcio, un laburo o novia nueva. Y siempre la misma sensación de victoria, de giro de 180º, de vida extraña (2), incierta.

Hasta que llega el día en que tanta novedad nos aburre. La nostalgia por nuestra rutina nos araña (3) la planta de los pies y nos cansamos de tanta pirotecnia. Extrañamos nuestras quejas cotidianas, el sufrimiento, el no poder dormir por los ruidos del vecino. Buscamos en las calles las piedras viejas para volver a tropezarnos. Porque la verdad sea dicha, todo viaje es, cualquiera sea su naturaleza y aunque nunca se retorne, una vuelta exacta y completa alrededor del mundo. Origen y Meta, en la misma puerta, en el mismo pasajero.

La verdadera partida, tanto propia como ajena, sólo es posible si no se forma parte del equipaje. donde al llegar y recorrer no existe la mínima chance de cruzarse con uno mismo.

El Perro

1. vía gogol

2. vía 0 Comments

3. vía Puchero de Tinta

Héroes

No es necesario ningún tipo de traje. Lo mejor es luchar desde la cotidianeidad, desde el gris de una vida mediocre, quedarse siempre en Clark Kent antes que andar poniéndose calzas y remeras mangas largas ajustadas para resaltar esos músculos que, caracoles Batman, tienen todas las formas posibles excepto las de trabajados. Verdadero desafío además sería encontrar el logo que con un par de simples trazos defina, resuma de manera eficaz, todas nuestras destrezas y habilidades en la lucha sin descanso, diaria y eterna contra las fuerzas del mal. Qué forma tendría para que dé verdadera cuenta de nuestra capacidad de, por ejemplo, simular lo que no somos. Qué figura geométrica reflejaría el increíble poder de cometer una y otra vez los mismos errores. Cuál sería el símbolo de nuestra inteligencia superior que siempre sabe qué hacer cuando la vida es de los otros. Una letra, o dos, o tres, que sea capaz de resumir la capacidad camaleónica de presentar nuestros defectos como virtudes. Para qué usar antifaz si nuestras ondas cerebrales hacen doblar la pelota y las reglas del juego, corren la coma hacia un lado o hacia el otro según sea el monto que debemos o nos deben. Nadie necesita capa cuando a cada rato nos mandan a volar, a desaparecer o la mierda.

Somos la liga de la justicia que festeja las victorias como propias aunque solo hayamos sido espectadores. Somos más de cuatros los fantásticos que podemos encontrar en el medio de cualquier derrota a los culpables chivos expiatorios, estén o no de turno. Estamos del lado de los buenos porque descubrimos que hijo de puta no es el quiere sino el que puede. Guardados, tapados de vergüenza, en el fondo de nuestra memoria, duermen nuestros fallidos intentos de villano.

Y si tuviéramos la dicha de caer dignamente en la batalla, confiaremos en la mala memoria de los testigos que nos convertirán en el ejemplo de todas las virtudes que nunca tuvimos. Nos entregaremos a las alas protectoras de la muerte que siempre vienen rebosantes de glorias, hazañas y triunfos. Hasta que, finalmente, de las sombras, de las entrañas mismas de la noche, llegue, el verdadero justiciero, el Olvido, para hacernos parte de la historia.

El Perro

Feliz

De los primeros años de mi vida, lógico, no recuerdo nada. Tengo una imagen de un patio grande y yo, en un cochecito. Pero creo que es puro invento. Alguna vez me contaron que en ese patio un chivo me tumbó cuando era un bebe. De mis primeros años escolares solo recuerdo que todos salieron al recreo y yo me tuve que quedar porque era zurdo y no podía recortar con la derecha tres redondeles para armar una escarapela. Tengo imágenes de mis compañeritos y yo comiéndonos el dentífrico. De un psicólogo de entrecasa, de esos que se pueden encontrar en un programa de cable, una vez escuché que la mayoría de los recuerdos son puro invento, racionalizaciones para justificar todos nuestros actos, y sobre todo, claro está, nuestros desaciertos y actos de cobardía y egoísmo varios. El último recuerdo que tengo de esa época fue de la trompada que le dí en la nariz a un compañero durante la hora de educación física. A la salida, me la devolvió con creces, con varios de mis amigos haciendo un circulo alrededor nuestro.

De la escuela secundaria, lógico, tengo recuerdos más potentes. Comentándolos mucho tiempo después, descubrí que la que yo creía una existencia particular era bastante parecida a la de cualquiera. Detalles más, detalles menos, la sensación fue igual para todos, como si uno también se encontrará en los retazos, inciertos y deformados, de los recuerdos ajenos, del relato abierto de la vida de los otros. Evidentemente, la vida hace mejor literatura que los hombres. Extraño, pero no recuerdo mi primera vez pero sí mi primer cigarrillo. Robar fotonovelas pornográficas del kiosco de la esquina. El primer amor que vino de la mano de la primera humillación pública. El primer casete, Música Total New Age, con The Cure, Level 42, Siouxsie and the Banshees y algunos otros. Recuerdo por sobretodo, y creo que sigo manteniendo la costumbre, las equivocaciones, las vergüenzas y no tanto lo contrario. El señor del televisor diría que está bien, que con el dolor se crece y dos o tres pelotudeces más intentando justificar la obsesión con la tragedia. Lo cual, según lo entiendo, resulta de alguna manera liberador. Es como tuviera permiso para mandarme todas las cagadas que quiera. Total, según afirma el psicólogo del cable, todas aquellas cosas que no recordamos de nuestro pasado son las que condenan nuestro presente y le dan el sello de irremediable a todo nuestro futuro. Así que para qué esforzarse, entonces, si hasta todo el dolor de una vida parece ser un invento, una arquitectura frágil, la marca de una quemadura de la que no recuerdo el fuego la causó.

El Perro

1999. Un muchacho blanco se hace famoso haciendo cosas de negros: rapear. Su hit del momento repetía, durante cuatros minutos y algo, una y otra vez: “my name is”. Lo raro era que no decía su maravilloso nombre verdadero (Marshall Bruce Mathers III) sino su apodo de guerrero urbano: Slim Shady. Todas las letras de sus canciones, las de aquella época, las de ahora, tienen un aire a blog de adolescente conflictuado, que grita al mundo, como si le importara, como si estuviera dispuesto a escucharlo, lo injusta que es la vida con él. Es como entrar al Facebook de tu sobrino, que está justo en ese etapa de la vida donde se confirma la dureza de la vida, lo glorioso de la masturbación, donde se observa la caída de los ídolos y el elevación de otros, más feroces, imperfectos, fugaces. Es como entrar a Twitter y leer que @cualquiera hoy tomó dos tazas de café, la segunda fría; que @cualquierotro fue a hacer un trámite y se cruzó con su ex; mientras que @untercero cree descubrir la pólvora escribiendo cosas tales como: “amor es nunca tener que pedir perdón” y “la vida es eso que pasa mientras tú haces otros planes”.

Pero aclaremos: el problema no es ni el avance tecnológico, ni las nuevas formas de comunicarse.  Tal vez sería muy arriesgado decir que estas herramientas son inofensivas (mal que les pese a varios, hasta llegan a ser útiles) pero pareciera ser que aún entre tanto ego que sedimenta formando islas, entre tanta vanidad que se derrite, se mezcla con otras y se diluye, los elementos perturbadores siguen siendo los mismos que en el barrio de mi infancia: el chisme, los malos entendidos, el señalar con el dedo, el círculo infinito y nunca cerrado de me dijeron que dijo que yo dije, de creer escuchar puta cuando en realidad se dijo fruta. Es que entre tanta palabra derramada se hace cada vez más difícil bucear para encontrar lo útil, lo importante. El agua está cada vez más turbia y se desdibuja la parte sumergida de los icebergs que sostienen las ideas. Ya todo el mundo sabe todo y por eso no se entiende nada. No importa que la verdad sea dicha, sino que se duplique y multiplique hasta el hartazgo, hasta perder la forma, hasta convertirse en algo mucho menos valioso que una mentira.

Tal vez es un buen momento para quedarnos callados, de dejar la mano quieta sobre el teclado.  Frenar un poco para que este delta tan prolífico en buenas intenciones (1) no se termine convirtiendo en el camino sin retorno hacia el infierno.

El Perro

(1) Gracias Macarena.

PORNO

Capítulo III

Ayer Pasé por tu Casa

Era mediodía, era microcentro, era mucha gente que caminaba ignorando al resto. Salvo Agustín que se había detenido por la pregunta que sonó a sus espaldas: “¿Solito?”. Arañaba la certeza de que las palabras no estaban dirigidas a él pero no pudo evitar darse vuelta, con una sonrisa fina y alargada en la cara. “¿De qué juguetería saliste, muñeco?”. La mirada fija de la rubia hizo que un calor, apenas perceptible, tembloroso como el asfalto por donde abajo pasa el subte, le recorriera el cuerpo. “Ojalá fuéramos elefantes, para agarrarte la trompa con mi cola”. Agustín sentía entrar las palabras, una por una, por el hueco de su oído. Una vez adentro adquirían volumen, peso, y decantaban terminando en sus pies, haciendo que fuera imposible moverlos. La rubia se acercó un poco. “Sí, a vos te hablo. No seas malo, dame a tu General que yo te lo hago Mayor”. A pesar de la disminución de la distancia el tono de voz era el mismo, incluso un poco más alto. “Te la chupo toda, papi, hasta dejarte los huevitos como dos pasas de uva”. Entonces Agustín giró el cuerpo como impulsado por una ofensa, con el espíritu unos centímetros más alto que al inicio. Comenzó a caminar alejándose de la rubia. Dio tres pasos. Un cuerpo lo apoyó desde atrás, un reptil alargado de cinco puntas se deslizó desde la cintura a su entrepierna. El aire se movió a la altura de su nuca y vibró: “Poné tu banana en mi frutera antes de que se pase de buena”. Agustín enfrentó a la rubia, que no dejaba de sonreír. Lo asustaba pero todo era lo suficientemente extraño como para ese miedo se confundiera con ira y saliera recto y concentrado de su mirada para terminar estrellándose contra la blancura de los dientes de la rubia. La agarró del cuello y así se quedaron, los dos, congelados. La cabeza, ajena a la inmovilidad, carburaba. Agustín se preguntaba que era todo esto, en qué punto exacto (1) había comenzado la violencia, en qué gesto o, si era posible, en qué palabra. Sintió la presencia de los demás alrededor, como si la onda de frío se hubiera expandido y de a uno el resto de los transeúntes también se congelara. Percibió el avance de la desaprobación, como una sudestada (2), estaba a punto de tocarlo. Entonces  la soltó y se alejó lo más rápido que pudo. Además, pensó Agustín, la rubia no estaba buena para nada.

El Perro

(1) via Minervisha

(2) “El hombre que podía recordar sus vidas pasadas”, en el Arteplex Belgrano.

Una mujer embarazada va sobre una mula. Un hombre, estoico, camina al lado. Ni Marcos, ni Juan, ni Mateo, ni Lucas, lo mencionan pero debe haber sido un viaje silencioso. La procesión iba por dentro, por las calles laterales del pecho, evitando a cualquier precio cualquier esquina visible de la cara o del tono de voz. El hombre repetía la escena en su cabeza. La cara sonriente de su esposa, las palabras: un hijo. Era como pasar la mano por madera recién lustrada. Ni Marcos, ni Juan, ni Mateo, ni Lucas, cuentan qué palabras exactas usó la mujer para aclararle que todo bien, pero que no era suyo. Después vino la explicación: que primero la visitó una paloma, que después un ángel. “Angel, ¿el de acá a la vuelta?”. “No, un ángel, me dijo que el Espíritu Santo…”. “¿Santos? ¿El de la panadería?”. Debe haber sido una charla larga.

El hijo crece. Declara su adolescencia escapándose de la casa. Lo encuentran. Lo retan. En su defensa el joven trae a colación el tema de la paternidad, mocoso de porquería. Ni Marcos, ni Juan, ni Mateo, ni Lucas cuentan mucho más sobre esa época. Suponemos una vida un tanto opaca como el polvo que se levanta cuando se intenta barrer viruta en pisos de tierra. Le salta la ficha a los treinta tres. Es lógico. Ni Marcos, ni Juan, ni Mateo, ni Lucas lo dicen pero seguramente estaba la mirada un tanto lastimosa de parientes y vecinos, el grandulón todavía viviendo con los padres. Nunca le conocí una novia, acotó, tal vez, la bífida lengua de una tía. El hijo se va. Agarra para el lado del puerto. Convence a varios, con la hasta ese momento desconocida habilidad para caminar sobre el agua, de que lo sigan. Logra juntar a doce. Se hace popular entre putas, leprosos y los muertos que revive. Es el alma de cualquier fiesta, sobre todo en casamientos. Como Cucho y los Auténticos Decadentes, pero con túnica. En determinado momento descubre que, como en todo pueblo chico, no hace falta hacer mucho ruido para convertirse en una molestia. Las autoridades, recelosas, lo miran a la distancia, esperando que se equivoque fiero, que la pifie, para aplicar la ley, como corresponde.

El resto es historia conocida. Al tipo lo crucifican. El acepta todo porque dice que le dijeron que ése es su destino. Lo matan. Pasa tres días en el infierno pero, maldita sea, ni Marcos, ni Juan, ni Mateo, ni Lucas, dan más detalles. Después, resucita. Deja un par de instrucciones y vuelve a partir. Esta vez, al cielo, sin escalas. Ni Mel Gibson lo dijo pero es lógico suponer que él todos los días se pregunta, analizando el estado de las cosas, si realmente era necesario tanto sacrificio, o lo que es peor, si fue suficiente. Le cuesta un poco aceptar, quizá, que su legado es una pequeña y plástica decepción que nada entre confites de colores dentro de un huevo de chocolate.

El Perro

Menú del día

Entrantes

Ensalada de endibias y peras con sospecha de queso azul y frutos secos

Matambre con rusa

Choto (1)

Platos principales

Gamba de pollo rellena de mousse de puerro en salsa de cerveza negra
en sintonía con tamborcitos rellenos y gratinados

Posta de salmón rosado sobre colchón de risotto de vegetalescon crema de
puerro en nave de aluminio

Milanga con fritas

Postres

Paté a chou con helado perfumado de maracuyá

Parfaît de fruto de la pasión y su bouquet de frutas frescas

Queso y Dulce (¡eh, vigilante!)

Café y petits fours

Bebidas

Agua mineral

Brindis con Ananá fizz (2)

El Perro

(1) Vía el fantasma.

(2) Gracias Maru.

El amigo pequeño burgués que todos llevamos dentro suele afirmar sin que le tiemble la voz, sin miedo de que lo acusen de prejuicioso y anacrónico, que se nota cuando alguien es de familia bien (1), tradicional, de doble apellido. Expresa, también, inmediatamente después, un desprecio profundo por el barroco y perfumado en exceso exhibicionismo del nuevo rico. Que eso no se aprende, que se lleva en la sangre que es azul, dice. Admira con apasionada envidia a  aquellos que usan las palabras correctas de la manera correcta. Adora a esos encantadores hijos de puta de camisas de planchado eterno y perfecto o de delicadas arrugas si la ocasión lo amerita. Se pregunta cómo es posible que el pelo siempre esté en su lugar, brillante  y cómo harán para no transpirar aun en el más violento de los veranos. Ignora cuál es el secreto de esa naturalidad tan bien ensayada. Quizá, reflexiona, solo estamos hablando de talento, gente que a pesar de sí mismos no pueden evitar ser geniales (2).

Inmerso en estos pensamientos siente una mano en el hombro. Se da vuelta. Es una carmelita descalza, portadora de una sonrisa amplia, que lo mira de una manera que de tan compresiva, piensa el amigo pequeño burgués, roza la condescendencia. Su voz, vibrante y apretada, lo interpela: qué cómo es posible que pierda el tiempo en tanta banalidad, que además es pecado. Hay hambre azotando el planeta, hay guerra, hay injusticia, hay opresión, escucha que le dice al mismo tiempo que la ve levantar el dedo índice que se mueve, que vibra en arcos pequeños cerca de su cara. El amigo pequeño burgués piensa cómo explicarle. Tiene ganas de alzar la voz, de gritar que cómo podría no saberlo, que es evidente que el mundo tiene la violencia necesaria como para no pasar inadvertido. Y un poco más calmado agregaría: y cómo sabe usted que yo no me preocupo, que no muevo un pelo para luchar (3) contra las bestialidades de esta tierra. Además la vida es corta pero amplia, con el suficiente espacio para que me pueda dar el lujo de ser imbécil hasta el cansancio. Todo eso tuvo ganas de decirle a la carmelita descalza. Pero solo alcanzó a decir: “No me rompa las pelotas, hermana”. Y no tuvo tiempo de nada más porque lo sorprendió una sonora y sagrada cachetada.
El Perro

(1) (3) Gracias Melina
(2) Programada en el Bafici pero todas sus funciones agotadas.

Nací Para Ti

El amor debe ser eso que está a mitad de camino entre la compulsiva necesidad de estar acompañado y las ganas de coger. Aunque dadas las complicaciones que trae todo el asunto lo mejor es no esbozar siquiera teoría alguna. La especie conocida como raza humana se reproduce más que los conejos y el planeta tierra nos está quedando chico. Por lo cual, habiendo tanta gente, no se explica la dificultad inherente a la búsqueda (1) de nuestra media naranja, del perno de nuestra corona (2), del tsunami de nuestras costas, de los dueños de las otras huellas digitales en el control remoto. Como siempre sucede, ante la multiplicidad de problemas, ante la complejidad creciente del asunto, nacen, con fertilidad asombrosa, iluminados que nos ofrecen soluciones, artimañas, secretos y fórmulas mágicas llenando nuestros hambrientos y golpeados corazones de ansiosa pero reconfortable esperanza. Sentimiento que podríamos acusar de infundado pero la verdad es que el amor, a veces, sucede. Y golpea duro. Se nos altera la percepción, nos vibran naturalmente los órganos, reproductores y de los otros. Caminamos uno, tal vez dos, tal vez medio, milímetro por encima del piso, nos sale nuestra mejor cara de pelotudos, entendemos finalmente para que carajo sirve la poesía, prestamos atención a la letra de la canciones de Thalia y se renueva nuestra fe en las instituciones y los lugares comunes.
Ante semejante ataque, al cual no hay cuerpo que se resista ni cerebro que no se derrita, solo nos queda el pequeño amparo del eufemismo. Decimos: “Con Laura (o Roberto) estamos bárbaros, nos estamos conociendo”. Diríamos: “A Laura (o Roberto) le quiero hacer un pibe” (pobre, en este caso, Roberto). Porque así es la cosa: nada fomenta tanto la negación como un deseo cumplido. Tenemos la sospecha, producto de la experiencia, de que la vida por algún lado se la va a cobrar, de alguna retorcida manera. Y es que nos recalcaron tanto la importancia de no bajar nunca la guardia. Porque podemos no entender todo aquello que nos pasa, ni cómo empieza, ni por qué termina. Pero no tenemos ninguna duda sobre que el amor es, por sobre todas las cosas, debilidad.
 
El Perro

(1) Gracias Sil.
(2) Vía Linkillo.

Quería Contarte

Uno.
Dos.
Tres.
Cuatro.
Cinco.
Seis.
Siete (*).
Ocho.
Nueve.
Diez.
Once.
Doce.
Trece.

El Perro.

(*) Vía Juan Marcos Bouthemy

HIPSTER

(o cómo construir un perfecto espíritu independiente)

Este mundo está cada día más simple. Hubo un tiempo, que no fue tan hermoso, que no fue hace tanto, donde no había que hacer ningun esfuerzo, donde no era necesario pensar qué había que hacer para encajar, para cumplir con aquello que nos pedían. Ser buen alumno, respetar a los mayores, ser médico, abogado o arquitecto, tener un noviazgo largo, no coger o si la tentación era fuerte y arrasadora, limitarse a la posición de yo arriba vos abajo y nunca pero nunca se nos hubiera ocurrido que el de abajo podía ser del mismo sexo que uno. Se iba a misa, nos confesábamos, nos perdonaban. Nos casábamos y por obligación estábamos chochos. Tanto forzar que la felicidad era eso terminó con que sí, la felicidad era eso. Pero nunca faltó aquel que quiso romper el molde, aquel que por razones algunas desconocidas y otras obvias, intentó con titánico esfuerzo no seguir a la manada. Pero siempre se supo qué hacer con esas células invasoras: se los señalaba con el dedo, de frente, a los gritos. Se los insultaba, se los ignoraba con la fuerza justa y necesaria para que noten que sabíamos que ahí estaban. Y todo terminaba bien: los arrastrábamos hacía alguna adicción o pasión enfermiza hasta la muerte.

Pero como decíamos en la primera frase, por suerte todo cambió. Hoy todo es mucho más sencillo. Si quiero ir contra la corriente, tengo un montón de instrucciones que me dicen cómo hacerlo. Sé qué películas tengo que mirar, qué canciones debo escuchar, cómo me tengo que vestir, a qué fiestas ir, qué libros leer, qué amigos frecuentar (1).

Se puede ser puto, se puede coger de a dos, de a tres. Se puede coger de parado. Se puede no ir a misa, total la tía sigue rezando por nosotros.
Es cierto: extrañamos la pureza de la rebeldía. Pero dado que estamos confirmando que la libertad es puro cuento, por lo menos le agradecemos a la vida las infinitas opciones para ser infelices que nos ofrece.

El Perro

(1) vía El Conejo de la Suerte

El Tiempo Recobrado

La cuestión es que hoy en día para avanzar no es necesario ir hacia adelante sino más bien todo lo contrario. Nada nos hace más actuales que ser poseedores de un aura antigua, emanar nostalgia en cada uno de nuestros gestos y actos. Así que ya sabe: si quiere triunfar en el mundo de la música, por poner un ejemplo, una receta podría ser vestir una bombacha de gaucho, un par de botas, pañuelo al cuello y boleadoras al tono. Y al ritmo de los bombos zapatear hasta levantar la suficiente polvadera para que el mundo note que la estrella del futuro está delante de sus ojos.

Negros de Mierda

Debemos reconocer que el marketing y todas sus ramas y deformaciones posteriores fueron pioneros en el arte de discriminar. Con la excusa de la segmentación de mercado, separaron la paja del trigo, ricos de pobres, gastadores compulsivos con problemas de autoestima de malditas ratas buscadoras de ofertas, y así hasta el infinito. Esto fue muy útil ya que descubrieron todo lo que puede hacerte feliz. Si sos blanco, anglosajón y protestante, claro está.

The True is Out There

¿Cúal es el sentido de la vida? ¿De dónde venimos? ¿Existe Dios? ¿Si comés sandía con vino te morís? Grandes preguntas que requieren respuestas acordes. Wolfram|Alpha nos había prometido un mundo rebosante de certezas, donde el verdadero conocimiento estaría al alcance de nuestra manos. Pero por ahora solo nos enteramos que han determinado que el 11 de abril de 1954 es el día más aburrido hasta la fecha (?), siguen repitiendo que Pelé es el mejor jugador de fútbol de la historia y no hay manera de que nos digan quién es el mejor escritor de habla española o inglesa. En resumen: una verdadera porquería. Sólo nos queda la esperanza de que al momento del Juicio Final el alegato de nuestra ignorancia, la excusa de nuestro no entender, nos salve del infierno (1).

El Fin de la Historia

Lugar común pero no por eso menos cierto: cuando empieza la película, ya sabemos cómo va a terminar. No importa cuán extraña sea su trama, cuántas vueltas de tuerca le agreguen a la más clásica de las estructuras o en qué rizo alternativo de nuestro tiempo y espacio la hayan ubicado. La realidad es que los finales están escritos en los títulos de inicio. Aunque lo neguemos y lo reprimamos para poder disfrutar de una sorpresa con sospechosos tintes de simulacro.

El Perro

(1) Gracias Rodolfo por la información y el permiso de plagio.

La Evolución de la Tristeza

Si adhiriera a los preceptos de la lógica académica comenzaría remontándome a la Europa de finales del siglo XVIII. Pero en esa época la situación era distinta: nada más divertido para un inglés o un alemán  que ponerse triste y melancólico arrastrado por la lánguida ola del Romanticismo. El verdadero problema empezó en el año 1992. Éramos  jóvenes, éramos hijos de puta y, por ende, felices. Hasta que llegó R.E.M diciendo que todo lastima, que la calvicie es algo que debe ocultarse bajo un sombrero comprado en Palermo Soho, Hollywood, Queens, Verde, qué más da. Y así llegamos al 2011, otra vez la banda estadounidense. Mientras tanto, por las callecitas y avenidas doble mano de Buenos Aires, además de ese no sé qué, caminan adolescentes, y no tanto, de sensibilidad maquillada, portando una personalidad lacia, bastante menos interesante que sus flequillos. Ya no es solo el negro lo que uniforma su indumentaria. Han agregado alguna que otra prenda que tiene el color de la nostalgia por décadas pasadas que solo conocen a través de recuerdos tan ajenos como inexactos. Pero no hay que asustarse. No todo es pura tragedia. Pongamos atención sino la banda sonora que acompaña sus desganados pasos All-Stars. Porque ahora triste también se dice indie. Música que a veces suena bien, que a veces hasta resulta encantadora. Además, no sé cómo me atrevo a juzgarlos. Quién no ha sentido alguna vez un poco de nostalgia por los tiempos donde las cosas, en apariencia, eran más sencillas. Sin tanta tecnología, sin tanto aburrimiento y hastío producto de las infinitas opciones y combinaciones disponibles (1). Cómo no extrañar los tiempos de la risa espontánea, del chiste fácil (Mamá, mamá, el señor de la esquina me dijo que si le chupaba la pija me regalaba estos aritos), de salir a caminar un rato por la calle, silbando bajito. Cabe la posibilidad de que me esté volviendo un viejo choto.  Tal vez es un poco de miedo por todo aquello que va mutando o desapareciendo. Tal vez solo estoy exagerando. Es natural que ante tanto avance tecnológico uno se sienta viejo y triste antes de tiempo. Porque pensándolo bien es necesario que algunas cosas cambien y todavía  hay muchas boludeces con las cuales divertirse (2) (3)

El Perro

(1) vía HalflingDaniel

(2) vía Librosfera

(3) Gracias Juan por las correcciones

Pareciera ser que El Perro ha sido poseído por extraños espíritus teológicos. Confiamos en que pronto volverá a la normalidad sin necesidad de tener que recurrir a ningún exorcista.

Dicen Que Son Capitales
La Lujuria.
La Gula.
La Avaricia.
La Pereza (1).
La Ira (2).
La Envidia (3).
La Soberbia.

Dicen Que Son Virtudes
Fe.
Esperanza.
Caridad.

Debería agregar aquello de honrar al padre y a la madre que nos parió (no se aclara qué hacer en el caso de tener un hermano), que no hay que consentir pensamientos impuros y lo de no andar deseando ni bienes ni mujer ajena. Pero mejor no. No tengo autoridad moral. Apenas si sirvo como mal ejemplo.

(1) Gracias Maru.
(2) Proximamente por I·Sat.
(3) Gracias Daniel.