Alguien me dijo el domingo a la noche que hay buenas posibilidades de que a comienzos del 2009 lleguen a la Argentina Radiohead y Portishead, dos bandas que rara vez salen de gira, y menos por fuera de la comunidad europea. Y agregó que habría que medir cómo creció la tasa de suicidios durante esos días (porque es probable que, si llegan, las dos bandas se presenten en marzo). Sería un mes inolvidable.
Un amigo se iluminó y subió una página con noticias de música de último momento, agenda local de shows y recitales, recomendaciones y datos útiles. La página es esta.
Clarín se enteró finalmente de que Portishead sacó un nuevo disco, Third. Llegaron cinco meses tarde, pero bueno, como tienen el tiempo y los medios lograron subsanar la distracción, comunicarse con el gran Geoff Barrows, y publicaron una interesante entrevista, donde GB pregunta, sorprendido frente al cronista: “¿Y nos iría a ver alguien en la Argentina”.
Beth Gibbons, por supuesto y como siempre, sigue presa de su célebre misantropía, con lo cual mutis por el foro. Y es por eso (y por su voz, esa voz) que la queremos tanto.
Acá abajo, el video oficial de The rip, uno de los puntos más altos del disco (a propósito: tiene algo de las animaciones de The Wall, y un poco, también, de la divertida tosquedad de los dos videos que editaron Los Redondos).
Pequeña trivia para fanáticos: el primero que acierte qué modelo aparece de pie y aplaudiendo en la platea al final del concierto de Roseland NY (consejo: pasar cuadro por cuadro) se hace acreedor a una copia de la lista de temas del Auditori. Mandar un mail con la respuesta a la dirección que figura arriba a la derecha.
-Third es un disco menos “amable” que los anteriores…
Barrow: El mundo en el que vivimos no es más que una suma de tensiones, ¿no? Siempre habrá gente que haga música para divertirse, para vender millones de discos y ser famosos. El objetivo es hacer sonreír a la gente, ponerla a bailar, hacerle olvidar que vive en la mierda. Pero también siempre habrá grupos que tengan ganas de gritar: “¡Pero la puta madre, despiértense! ¡Miren el mundo en el que vivimos!”. No nos podemos quedar sin hacer o decir nada. Cuando escucho música, me gusta sentir esa urgencia (…) Y no son Coldplay o James Blunt los que logran ese efecto en mí. Ni esos neopunks estadounidenses que a los treinta y cinco años siguen jugando a la guerra contra papá y mamá.
Utley: La música de esa gente no es necesariamente mala: es un engaño, lo que es mucho peor. Si el arte, sea cual sea su forma, no te enseña un punto de vista, no abre una nueva perspectiva, ¿Para qué sirve? (…)
-¿Beth encontró fácilmente su lugar dentro de este nuevo sonido?
Barrow: A ella le encantó la dirección que tomamos. En los dos primeros discos, todos los músicos grabaron sin su presencia: Beth sólo fue al estudio para grabar su voz. Ahora estuvo implicada desde el comienzo; incluso fue ella quien nos empujó a ir un poco más lejos, a tomar riesgos por adelantado. Beth es de una honestidad increíble, de una franqueza que por momentos puede rozar la brutalidad. Cuando escuchamos algunas partes de las que Adrian y yo estábamos bastante seguros, por ejemplo, ella nos puso contra las cuerdas: “Mmm… Es un poco normal para mi gusto”. Sin ella, el nuevo álbum hubiese sido mucho más tibio.
(De la entrevista a Portishead publicada en el nuevo número de la edición argentina de la revista Los inrockuptibles, que además trae notas con Lucrecia Martel, Pablo Trapero, Liniers y MGMT. La foto es del álbum propio, Portishead en vivo en el Auditori, Barcelona, 30 de mayo de 2008).
Lo alerta el comentario del post anterior. Un Tom Yorke tan compenetrado como despeinado versiona a Beth. Un lujo (y un chivazo para Steve Jobs, también, ¿no?).
Y acá está Mrs. Gibbons, sentada a mis pies, viendo cómo la banda toca “We carrie on”. La cámara es de la persona que estaba justo detrás de mí (de hecho por ahí aparece mi brazo). Después, stage invaders.
Vaya uno a saber por qué, el Indio Solari rompió un protocolo de más de tres décadas y en la tapa de la última Rolling Stone contesta sobre fútbol, perros y el rock nacional. Aquí, alguna de las preguntas de los lectores y sus respuestas.
– Siempre que te presentás en vivo se comenta la posible aparición de un DVD, incluso de la última época de los Redondos. ¿Es posible que en un futuro podamos disfrutar de alguno?
– Momentáneamente, no. Simplemente estoy viendo cómo queda en custodia todo eso. Porque yo ahora no tengo tiempo. Por ahí los chicos, Skay y Poly, tienen más tiempo. Pero yo voy siempre detrás de la custodia artística en la factura. Así que probablemente no sea este año ni el que viene, porque tengo el calendario completo y de eso no se ha empezado ni a hablar. Claro que uno no es pelotudo y sabe que los Redondos han sido, en la historia del espectáculo argentino, algo muy especial, histórico. Entonces todo ese material, a futuro, tiene el mismo valor que el de bandas de los 60 o los 70, que hoy vemos que reflotan cosas y sacan un DVD. Pero para eso hay que tener las cintas. Para hacer un 5.1 hay que tener acceso a las cintas madre, hay un gran laburo ahí y es imposible que yo esté ajeno al proyecto. Creo también que tiene que pasar el tiempo necesario como para que uno vuelva a sentir una emoción al recordar algo: “Mirá esta toma, mirá lo que pasó acá”. Supongo que esos laburos se hacen muy fáciles cuando uno dejó de tener la magnitud que tuvo. Yo entiendo la conformidad de la gente, porque a mí también me gusta que salga algo de una banda que me gustaba. Pero dos por tres te engañan, porque decís: “¡Mirá esta pedorcha que hicieron acá!”. Así que, momentáneamente, no lo veo. Igual, ya es un paso que estemos cuidando el material, porque hay diferentes formatos y shows, como River, que fueron grabados con siete cámaras. Si no nos importara nada, si nos hubiéramos arrepentido de todo lo que hicimos, ya lo hubiéramos prendido todo fuego.
– ¿Cuál fue el primer tema que escribió?
– Mi memoria es un espanto. La verdad que no me acuerdo. Al principio, cuando estaba en el secundario, nos juntamos a tocar la guitarra con amigos. En esa época, le escribí una canción a Itatí, una piba de la barra, para que la cantara ella. Pero de las conocidas, creo que la primera fue “Maldición… va a ser un día hermoso”. Esa fue una canción que hice solo, porque cuando me junté con Skay dejé de tocar la guitarra. El tocaba bien y yo he sido bastante haragán para las destrezas, porque para tener cualquier tipo de excelencia en una destreza son diez horas diarias dedicado a eso y por ahí te perdés lo que pasa en la esquina, que es lo que un músico popular tiene que hacer. Alguna mexicaneada, alguno que te está apuntando con un bufo, algún chiche de esos, eso es lo que tenés que aprender a contar, al menos en el rock. Si estuviste en la academia todo el tiempo, medio difícil.
– Quisiera saber si el Indio le tiene miedo a la muerte. ¿O a qué le tiene miedo?
– No, miedos no tengo. Debe ser porque la juventud me tocó en otra época. Tengo miedo ¿sabés a qué? A que la gente que yo quiero me falte. Porque para mí la vida es ésta, entonces que me falten aquellas pocas cosas en las que yo puedo ampararme… Lo mismo el miedo a la muerte. Tampoco es una preocupación, porque si no hubiese elegido una religión que me amparara, porque la gente cree en las religiones por el temor a la muerte, en general. Yo más que nada me preocupo por Bruno y porque soy un padre añoso. Me gustaría estar a disposición de él más años de los que seguro voy a estar. Va a ser todavía muy joven cuando yo no esté, y ése es el temor.
– ¿Qué opinás de Pier?
– De movida, no me reconozco en lo que hace Pier, y tampoco reconozco a los Redondos en lo que hacen. Pier no es algo que yo escuche, eso está claro. Las veces que los escuché ha sido mientras tomaba sol acá, en el patio, con La Mega o alguna radio en la que pasen rock nacional puesta a sonar. Trato de curiosear, porque sé que la idea de que se parecen a los Redondos ha circulado. Creo que al principio alguien me pasó el aviso de que hacían algunas versiones y, como nosotros no tocábamos, sus shows eran un lugar donde se reunían los fans; creo, pero no sé ni siquiera si es verdad. Yo no me reconozco en el cantante, ni en las letras, no me reconozco en nada de lo que hacen, la verdad.
– ¿Qué tema del rock nacional te hubiera gustado escribir a vos? ¿Y por qué?
– Hay melodías muy lindas en el rock nacional. “Amor de primavera”, de Tanguito; “Avellaneda Blues”, de Manal. Hay líneas melódicas muy lindas, hay letras tanto de García como de Andrés. También hay algunas cosas de Fito. Ahora hay una de Las Pelotas, que no me acuerdo cómo se llama, que la escuché [tararea “Será”]. La melodía es muy linda, pero la letra creo que la escuché una vez, entonces no termino de saber si es una canción de amor o tiene una vuelta de tuerca. Pero me gusta, es muy amable esa canción. De Andrés yo versioné “El salmón”, porque era para rockear. Y a mí, contra lo que la gente piensa, rocanrolear me sale, la tengo clarísima. Después le pedí disculpas a Andrés, porque él tiene “Estadio Azteca” o “Paloma”, que son canciones muy lindas, pero tendría que haberme puesto a versionarlas, y no quería hacer una versión pedorra… De Spinetta me gustan las canciones de Almendra y Pescado Rabioso. Otra que en su momento me parece que agregó algo de frescura fue “Ella vendrá” de Don Cornelio y La Zona. Si me pongo a pensar, no responde al patrón con que las canciones ingresan en mí con placer, pero ésa me quedó. Pero soy jodido: siempre les veo el defecto a las cosas.
– ¿Te gusta ver fútbol y colgarte con emoción viendo un partido?
– Veo fútbol todo el tiempo. Yo soy hincha de Boca. El partido de Boca lo agarro así sea el cumpleaños de nadie. Acá se para todo. Pero también veo Arsenal-Lanús, porque de pronto puedo mirar sin nervios. Después trato de seguir a las gallinas. Si van ganando me voy… Pero sí: consumo mucho fútbol. También las ligas europeas. Por ejemplo, cuando jugaba Riquelme en el Villarreal me gustaba verlo. O ahora Tevez, que son jugadores que me da pena que no puedan jugar acá, porque me gusta verlo en la cancha. Tanto que hasta pongo un partido del Manchester. Y después, si hay un choque Barcelona-Madrid y estoy al pedo…
– En directo, ¿vivís de diferente manera las canciones de los Redondos y las de los Fundamentalistas?
– La verdad, en vivo tengo que hacerle un tratamiento a los temas de los Redondos para que se emparejen con la tensión que tienen las canciones nuevas. Porque la diferencia es muy grande como para que la banda no se pinche. Si hoy en un recital mío tocáramos los temas de los Redondos como sonaban en el momento de los Redondos, sentirían que en el escenario se hace todo mucho más livianito. Entonces tengo que pichicatear un poco las ideas para que se equiparen con la tensión y la textura que tienen los temas de la etapa solista y de Momo Sampler, que saldrían con más facilidad con este equipo, con la manera que tenemos de sonar en este momento. De lo que no tengo ganas es de versionarlos; para eso tendría que hacer un disco de versiones. Los temas de los Redondos los toco para la gente, en realidad. Y la gente los quiere escuchar lo más parecido a como eran.
– ¿Por qué la constante referencia a los perros tanto en las canciones de los Redondos como en las de los Fundamentalistas?
– Ustedes saben que yo soy de los ovejeros. Ahora tengo que ir a comprar un par porque se me murieron algunos. Me gustan mucho los ovejeros, me parecen muy inteligentes. Me parece bueno tenerlos de mascotas para vivir un poco de esa inocencia que da vueltas alrededor de uno, esa inocencia que hemos perdido. Encima es una inteligencia… No sé: a veces parece que los ovejeros te miran sobradoramente. Cuando uno se tomó una copa de más, parecen mirarte como diciendo: “Mirá vos al tipo que me da de comer”. Creo que es un atractivo, hay elecciones en la vida que son estéticas. Llevado a tener mascotas, las mías son los perros. No me gustan los gatos. Viste que dicen: “No, porque el gato es independiente…”. ¡Y a mí qué carajo me importa! Yo quiero un boludo que me dé pelota, que lo llame y venga. No uno que caiga cuando estoy chaireando el cuchillo, y que después me caga y me mea y tengo todo lleno de olor a mierda, pelo en los sillones. Es como tener un vago en tu casa que tenés que alimentar. Que laburen de perro, que ladren si hay alguien. Por eso me gustan los perros y me gustan mucho los ovejeros. En cuanto al simbolismo en las canciones, es medio trillado pero el rock se siente como un perro de la calle. En realidad, el animal callejero con el que uno se junta, que se pega a la imagen del rocker, es el perro y no cualquier otro caballo. El perro callejero.
– ¿Podés nombrar una canción de Soda Stereo que te guste, que te parezca lograda?
– “Ella usó la cabeza…” ¿Cómo es? [por “Ella usó mi cabeza como un revólver”] Esa está buena. Me gusta la producción que tiene. Suelo ver de los otros la cosa acabada. Por eso me cuesta elogiar, porque por ahí la música es buena pero la lírica es una cagada, o al revés. Cerati me gusta más como violero que como otra cosa. Las letras no me significan nada. Probablemente no haya habido que decir nada, creo eso también. Creo que tiene esos vicios de que las palabras que suenan bien van al frente. De todos modos, me parece un gran violero, y Soda Stereo una banda de la reputa madre. La producción musical no es lo que yo haría: esas cosas muy aéreas, muy etéreas, muy modernosas, no es lo que yo disfruto. “Ella usó mi cabeza como un revólver” me gusta por esa mezcla de chelos que, en un grupo de rock, me parece muy atractiva. Ese fraseo rítmico que tiene, esos compases mordidos. Después la letra no sé qué mierda dice, no me importa, pero por lo menos no arruina la canción. Tiene una voz linda Cerati. Yo le pondría menos reverb. Pero si a él le gusta así… Estamos hablando de cosas que a uno no le gustan como para ser seguidor, pero sabemos que hasta un reloj descompuesto da dos veces por día la hora justa. Todo el mundo tiene derecho a hacer algo bien en esta vida y yo creo que por algo los Soda Stereo son la banda que son internacionalmente, y se bancaron y tuvieron los huevos de ir a hacer toda esa época de festivales y playbacks en televisión.
– Cuando estás por salir a tocar, ¿le hablás a tu banda como un DT que le habla a sus jugadores?
– No, ya son todos muchachos grandes los músicos. Y menos esa cosa de Griguol en Gimnasia de pegarles a los pibes… ¿Sabés de qué manera me vinculo? Los Fundamentalistas no son un grupo de sesionistas ya. En el primer álbum podrían haberlo sido, pero ahora tienen la camiseta puesta. Hay varios de ellos que eran ricoteros, entonces están cómodos. Ellos mismos me piden temas ahora: Gaspar me pedía “Todo un palo”. En el show en Tandil vamos a hacer otros temas de los Redondos. El álbum nuevo mío lo voy a hacer todo, menos “Veneno paciente” que recién lo voy a hacer a fin de año y con invitados.
Y mientras en la noche catalana del 30 de mayo Portishead interpreta el solo instrumental del último tema del concierto, el número trece, Beth Gibbons se acerca hacia donde este corresponsal está sentado, en la primera fila del Auditori del Parc del Forum, y el corresponsal estira el brazo, y se estrechan las manos, y la cantante se sienta a sus pies, a ver cómo la banda sigue tocando. Luego se para y mirando hacia el público, y a pesar de la cara de horror de los guardias de seguridad, invita con el brazo a que las tres mil personas de la sala se suban al escenario a bailar con ella, mientras el ritmo de la canción entra en una espiral de ruidosa demencia. Así fue, finalmente. Hay fotos y todo. Como dijo alguna vez Capote, luego de conocer sin saberlo a la mismísima Willa Cather, uno de los frissons de mi vida, sin ninguna duda.
Acá convivo, en el barrio de Poblenou (como si dijera un Almagro, algo más fabril), con tres mujeres recién separadas, una gata y una perra: las chicas se quejan o penan por sus ex novios buena parte del día. Después se van a trabajar, salen de trabajar y ninguna quiere volver a casa: van de bar en bar tratando de retrasar la hora de encontrarse nuevamente con la cama vacía. Barcelona es una sucesión permanente de estímulos, una rueda que gira sin parar, pero hay tanta soledad: acá nadie tiene familia, y los amigos suelen ser circunstanciales. Se aprende mucho de la psicología femenina viviendo con tres mujeres y dos hembras.
Ahora me voy, finalmente, a ver a Portishead al aire libre. Faltan apenas un par de horas. Dentro de algunos días toca también Bon Jovi, y a mediados de junio Radiohead (la entrada: 75 euros). Sigo buscando el libro de cuentos completos de Willa Cather, que nadie parece tener. Ni siquiera en La Central, la librería más completa de Barcelona (a propósito: en la sucursal del barrio árabe tenían expuestos en la vidriera todos los libros de Eloísa Cartonera).
He visto una casa de zapatos que se llamaba Soriano; una de antigüedades, Manuel Puig; y todos los locales del Raval tienen un Forn (horno) de algo. El ojo está entrenado y no hay nada que hacer. Vi también libros de Marcelo Cohen, de César Aira y de Fogwill. Compré en el FNAC “Espera la primavera, Bandini”, de Fante, en edición de bolsillo, y “Sin heroísmos por favor”, un libro increíble sobre Carver. Y en cualquier momento me hago de una biografía sobre David Lynch. La antología de cuentos para leer en el bus (que pagó buena parte de este viaje) va por la quinta edición. Si puedo, trataré de convencer al editor de Verticales de Bolsillo de que publique “La joven guardia”.
Portishead era, hasta hoy, una banda que había inventado un sonido propio y marcado la historia de la música con apenas dos discos, como lo hiciera a fines de los 70 Joy Division. A ese sonido, contenido en los álbumes Dummy y Portishead (1994 y 1997) la crítica musical lo llamó, a falta de un mejor nombre, “trip hop”. Luego vino la edición del involvidable concierto de 1997 en Roseland, New York, y un silencio de más de diez años que se acaba de romper. Por lo que, en definitiva, Portishead era una banda que se había disuelto justo cuando Internet explotaba en el mundo, y mucho antes de la irrupción de Youtube. Paradoja: una de las agrupaciones más modernas de los últimos quince años no contaba con videos en vivo subidos a Youtube. Eso, hasta ahora. Ya circulan fragmentos de los shows de Amsterdam y Londres, parte de una gira europea que los llevará de una a otra punta del continente. Aquí, apenas una muestra de lo que todavía puede hacer Beth Gibbons:
Después de casi trece años sin grabar, Portishead tiene disco nuevo, estrena video (”Machine gun”, track 8 de “Third”) y sale de gira por Europa (ni noticias todavía de que vayan a pasar cerca de acá; pero se sabe que a la banda de Beth no le gusta mucho eso de viajar). Igual, yo me las voy a arreglar para verlos, de alguna manera, y después les cuento. Mientras tanto, chequeen este vídeo.
(Lo saqué de este blog, donde es una chica propiamente la que a su vez postea fotos de chicas lindas, ¿qué más pedir?).
Cuando era muy chico mi viejo cazaba la guitarra y me tocaba este tema. Es un poema de José Agustín Goytisolo con música de Paco Ibáñez: uno de sus tantos nombres, “El lobito bueno”.
Dicen que la fecha es abril, que después de once años la loca Beth tiene listo disco nuevo. Ayer quise bajármelo de acá, pero por alguna razón no pude. Capaz que algún afortunado lo logra, y me lo graba. Parece que se llama Third.
Parece que, luego de tres años, en noviembre sale el segundo disco solista del Indio Solari.El título sería Porco Rex, pero con el Indio nunca se sabe (los nombres suelen cambiar siempre a último momento).
En la web circulan algunas canciones atribuidas al disco, entre ellas, las dos que siguen.
Mientras tanto el sol se muere…
Todavía no usé mi milagro de hoy (qué corta es la vida, mi amor !) No voy a buscar más consuelos tontos si pasa algo malo esta vez.
Te voy a buscar en la oscuridad…
Yo no sé si pueda volver a encontrarte, amor
si Dios no me quiere en tu eternidad
Sueño con que duermo, no lleno mi tumba aún
y un poquito tarde esta vez se va a
hacer…Y mientras tanto el sol se muere
y no parece importarnos…
Mientras te quiero el sol se apaga
y si Dios queda en nada o no existe amaré mucho más.
Te voy a encontrar
en la oscuridad
Algún día, pronto, una de mis vidas
va a intentar matarme y lo va a lograr
Cómo será andar solito allá en la muerte ?
Ay ! mi amor ya sin vos… sin tu sueño…
Yo no sabría echarte de menos
(soy un ladrón que robó dolor)
y si te pierdo camino a casa
ya te dije esto antes… linda mía
te voy a encontrar
te voy a buscar
y te voy a encontrar…
Te estás quedando sin balas de plata…
Es encantador…
Tan encantador !Jurás que te criaste en un balde de gusanos
tonteras de ayer que no te dejan ser feliz
No te están quedando mas de tus balas de plata
(no debí decirlo, tu esclavo ahora soy…)Es encantador…
Tan encantador !
Debo confesarte que algo me he guardado
me dejé ganar y me puse encantador
A mi alrededor todos piensan que bromeo
y es encantador que pueda sentirme así.
Es encantador…
Hay en tu voz un dolor ligero
encantador, con color de pillo
Es encantador…muy encantador
Sos titán del sexo, persuasivo y goloso
tu tipa no ve que es una cerda igual que vos
(te manda mensajes de estrellita caliente)
Traga y hace muecas, implora y pide más.
Sos encantador…muy encantador
Lengua rosada y de terciopelo
Café del Mar y baladas tontas
Es encantador…
Tan encantador !
Seco, congelado, tonto y afortunado
Macho tupperwear, confortable (tudo Ben)
Cargas con la madre de todas las resacas
Cara de tapir, de gordito bon-o-bon
Sos encantador !
Muy en cantador ! Tan encantador !
***
Pero hay otra novedad, aún sin confirmar, y es que Solari estaría evaluando la posibilidad de publicar los textos que viene escribiendo desde hace algunas décadas (bajo el título general de El delito americano) en alguna editorial importante, el año que viene.
NUEVA YORK (Reuters) - Hilly Kristal, fundador del club de punk CBGB en Nueva York que ayudó a convertir en estrellas a grupos como The Ramones, Blondie y Talking Heads, falleció a los 75 años, informó el miércoles su hija.
Kristal murió el martes por complicaciones de su cáncer de pulmón, declaró su hija, Lisa Kristal Burgman.
El fundó el club en 1973, esperando mostrar la música country, y le colocó como nombre CBGB & OMFUG, que significaba “Country, Bluegrass, Blues y Otra Música para Melómanos” (por sus siglas en inglés). Pero el club albergó poco recitales de country y se transformó en una zona fértil para el punk, con presentaciones de Patti Smith, Television, Living Colour, tanto como incontables aficionados locales que nunca lograron dar el salto al estrellato.
“El amaba el country, pero amaba a la música aun más y como cantante y compositor sabía que los músicos de rock necesitaban un lugar para tocar su propia música,” afirmó su hija.
Marky Ramone, miembro de The Ramones, dijo en un comunicado que “Hilly fue una parte integral de la escena del punk desde 1974 hasta su muerte.”
“El siempre apoyo al género,” declaró Marky. “En una época en que la música disco era la principal, Hilly tomó la oportunidad y apostó. La apuesta le resultó tanto a él como a nosotros. Estamos todos agradecidos de él y lo extrañaremos,” añadió.
Johnny Rzeznik de los Goo Goo Dolls, que tocaron por primera vez en el CBGB a finales de la década de 1980, recordó que agentes de compañías discográficas visitaban el club a menudo. “Muchas bandas no habrían hecho grabaciones si no hubiesen venido al CBGB,” afirmó.
Kristal nació en Manhattan, pero su padre se trasladó con su familia a Higtstown, Nueva Jersey, poco después. El se volvió un concertista en violín a la edad de 9 años. A finales de la década de 1950, Kristal cantaba en el coro de hombres en el Radio City Music Hall. El se convirtió luego en el administrador del local de jazz de Manhattan Village Vanguard, que presentaba números como el del famoso trompetista Miles Davis. Luego abrió un bar que servía sandwiches, como la hamburguesa Hilly, el que después se transformó en el CBGB.
Kristal perdió una batalla el año pasado para evitar que el CBGB fuera desalojado. Sus últimos shows, en octubre del 2006, presentaron a Patty Smith y a la vocalista de Blondie, Debbie Harry. La tienda de ropa CBGB Fashions permanece abierta a unos pocos metros del club original.“El quería que el club lo sobreviviera,” contó su hija. “Lo sobreviven los fanáticos y las bandas que tocaron allí,” agregó.
El otro día, en la redacción, Guillermo Piro andaba buscando una buena cantidad de canciones tristes para hacer un programa que sea un gran bajón, pero con onda. La consigna era evitar las obviedades. Y como estamos en vena, es decir, tristes, se nos ocurrió (en esta ocasión con Terranova), que Baby one more time de Britney, en la versión de Travis, podía rankear. Piro siguió preguntando, y en más o menos una hora tenía el programa resuelto.
A mí se me ocurrieron bajones de los 80 como éste, bajones de los 90 como éste otro. Bajones punk, bajones blues. Bajones Beatles.
Pero era sólo el precalentamiento. Porque sabía, desde el principio, cuáles eran mis dos canciones tristes favoritas de todos los tiempos: las cantan ella, claro, y también ella.
“La buena música es la música triste”, o algo así, dijo Piro. Coincidimos. Para la literatura, la fórmula también resulta válida.
Actualización: acá abajo, en los comentarios, me señalan que alguien había hecho una lista similar tiempo atrás. Por mi parte, me olvidé de mencionar Save me, por Aime Mann.
En este espacio nos tiene sin cuidado el regreso de Soda Stéreo y la visita de The Police (sólo nos conmovió enterarnos, hace poco tiempo, de que Björk estará en el país a fin de año).
La noticia es, entonces, por las lindes musicales, que luego de años de espera -y teniendo en cuenta que el regreso de las huestes de Patricio Rey se hará esperar un largo tiempo más- ya está disponible el primer disco de una banda que se las trae: El atolón de Funafuti.
Un espacio dedicado a la información de la industria editorial, el campo cultural y otras misceláneas, nacido sin certezas allá por el mes de junio de 2005. Mensajes a mtomas@paris.com
