tomashotel

Llamen a Sawyer, a Jack y hasta a Ben: ¡Kate, así te queríamos ver!

En Página/12, una nota para conocer a los personajes de la mejor serie de todos los tiempos (junto a CSI, claro).

Lenta y solapadamente, los escritores argentinos van tomando por asalto el mercado literario catalán.

Bueno, Terra, ya lo vas logrando. Y encima te tocó la Friera, que es una máquina de laburar y te rema cualquiera. Más no podés pedir: salís con cara de malo, tocando el contrabajo y hablando de generaciones, peronismo y el Parque Rivadavia. Ahora, pensándolo bien, si fui uno de los primeros lectores, si estuve al tanto de la idea desde el principio, si casi me mato al ir leyéndola por la calle en hojas sueltas y en word, si le hablé bien del libro al que luego fue tu editor y, encima, la escribiste en los ratos libres que tenías en la redacción: ¿me la podrías haber dedicado, no, so cabrón?

A esta hora ya debería estar en Buenos Aires pero sigo acá, en el locutorio del paquistaní de la vuelta del departamento, a un módico euro la hora de conexión. Este no es el año de mis viajes en avión, se ve, ya que invariablemente cada vez que piso un aeropuerto algo pasa y los horarios de mis partidas y arribos nunca terminan de concordar con los que dicen los pasajes. Así que un día y medio más en Barcelona, esta vez sin proponérmelo, contra mi voluntad, ya sin ánimos para tomar el metro e ir hasta el centro, pensando que debería estar cerrando páginas en la redacción, leyendo a John Fante en un departamento vacío con una perra que se llama Lola y una gata en celo que me persigue por los rincones y responde, a veces, al nombre de Mágica.

Me levanto tarde y desayuno viendo la televisión. Aquí sólo importan tres cosas: la Eurocopa, en la que España debuta mañana contra Rusia (los españoles no aprenderán nunca a componer canciones de tribuna, y cuando las cámaras los enfocan gritan, lo juro: “A por ellos, olé oló, a por ellos…”), las lluvias, que anegan buena parte del país en revancha por un año entero de sequía y, sobre todo, el paro de camiones que desde hoy paraliza todas las rutas en protesta por el alza del precio internacional del petróleo. Las estaciones de servicio se quedan sin suministro por los previsores de siempre que cargan el tanque a tope vayan o no a utilizar el auto y las viejas compran tomates de más en el mercado, no vaya a ser cosa que la crisis las agarre desprevenidas. Piquetes por las buenas, o por las malas. Desabastecimiento. Algo me hace pensar en la Argentina. Van al corte y lo único que se ven son publicidades de autos, una detrás de la otra: pago con facilidades, ninguno baja de los 15 mil euros.

Por suerte hoy es lunes y después de las diez de la noche arranca la maratón de CSI creo que en el canal 4: cinco episodios seguidos hasta las dos de la mañana, avalancha que hasta hace olvidar que la voz de Gil Grissom está doblada al español y dice cosas como “mola mogollón”.

Desde este humilde espacio, seguidor desde el primer momento de la ahora número uno del mundo, nuestras más sinceras felicitaciones.

Digamos que viajo unas doce horas, y llego al aeropuerto de Madrid y me queda una espera de otras tres para volar a Barcelona. Compro el diario y el Babelia trae una nota sobre los “nuevos escritores latinoamericanos” repleta de nombres de argentinos, aunque el resultado final es una gran ensalada que no aporta demasiado -o sí: a la confusión general.

Luego vuelo y llego a destino y me tomo el tren y el metro. Hago combinaciones eternas, con una valija que pesa demasiado . Llego a la casa de mi amiga, que me espera con sus otras amigas y una fiesta infantil en el medio de su living. Una cuarta amiga le festeja el cumpleaños a su hijo de dos. El pibe tiene una remera con la inscripción “Thrasher”, igualita a la que tengo en mi valija, pero de color negra. Barcelona, escucho, es -entre tantas otras ciosas- una ciudad skatefriendly.

Duermo una siesta de dos horas. Me levanto. A las nueve de la noche aún es de día. Salimos. Bar. Bar. Bar. Disco. Disco. Se hacen las seis de la mañana y un tipo muy simpático  nos invita a seguirla en su casa. Su casa termina siendo un piso inmenso a pocas cuadras de la Plaza Real: tiene, en las paredes, un Tápies, un Torres García, un grabado de Picasso, un tapiz del siglo XVII y un MIró original. También tiene un castillo en alguna parte del sur del país. Bebemos y hablamos de arte. Le cuento de cuando fui a cazar jabalíes para hacer una nota, y él me cuenta de cuando pasó nueve meses en Zimbawe. Me cae bien.

A la salida nos damos la mano y quedamos en volver a vernos. Cuando con mis amigas dejamos su casa, a las nueve de la mañana, lo hacemos en puntas de pie y chistando por silencio: cuando se cansan de quejarse de los ruidos, los vecinos del Barrio Gótico arrojan huevos a los paseantes poco discretos. O baldes de agua. Lo comprobé a los pocos minutos, con mis propios ojos.

Y rompí el chanchito y me construí una rampa. Para andar con mis amigos.

Que en cinco días nos vamos de viaje.

Vía el blog de Perla llegamos a un espacio que va a hacer enloquecer a Guillermo Piro: The Sartorialist, uno de los 100 sitios más influyentes del diseño de indumentaria según la revista Time. 

A propósito, si ustedes se preguntan dónde estaban las chicas de Piro, bueno, se abrió un espacio dedicado exclusivamente a ellas.

Vía Lulu.

Mientras esperamos a fines de abril por el capítulo 9 de la cuarta temporada de Lost, y en referencia a este post de hace algún tiempo, acá, una nota más acerca de las referencias culturales de la mejor serie de todos los tiempos.

Un análisis de las dificultades del cine argentino actual, por Quintín y para el libro de los 10 años del festival.

Flavia de la Fuente ameniza su fobia social con una larga crónica de los encuentros de crítica literaria y medios y sus sobremesas (tal vez, lo más interesante). Ahí aparecen Fogwill, Constantino Bértolo, Quintín, Damián Tabarovsky y Fabián Casas (yo fui testigo de los largos quince minutos que le llevó a Quintín convencerla de que asistiera a la cena: de hecho, ¡la llamada se hizo de mi celular!).

Gracias por los elogios, Flavia, aunque el libro es apenas Cuentos breves para leer en el colectivo y me permitió, sí, comprar un (aunque no dos, bueno fuera) auto.

En los últimos días de intolerancia, agite y verborragia, estos blogs de chicas que postean chicas se están convirtiendo en uno de mis refugios favoritos. Que empiece el Bafici, que empiece.

Quintín comienza explicando su mutismo en la presentación del libro de Fogwill, y deriva hacia un planteo mucho más polémico e interesante, que seguramente va a dar que hablar.

Fabián Casas, y una reflexión post fin de semana.

A Susana la banco y la aprecio, pero esta vez pifió: este supuesto escándalo que no es tal tiene ya sus meses y sus debates a cuestas (ver múltiples y diversas intervenciones de GP).

Pero lo que en verdad me sorprendió fue ver que quien estaba detrás de la cadena de mails que volvía a insistir sobre el asunto (pensando que era algo novedoso, casi un año después), era nada menos que una de mis ex compañeras de la carrera de Historia de la Universidad del Salvador, que solía hacer gala involuntaria de sus desequilibrios psicológicos (y que llevaba al cuello un camafeo con la foto de… ¡Artigas!), de su extrema fe religiosa (lindante con el fanatismo) y que en 2004 fue detenida por atacar la muestra de León Ferrari en el Centro Cultural Recoleta.

Ahora que lo pienso, tal vez no me haya convenido postear esto…

Actualización: veo que Clarín, como no podía ser de otra manera, también participa de la tontera generalizada. Decir que el propio Piro escribió en Perfil sobre el tema, con un planteo completamente distinto, el 28 de octubre del año pasado, queda mal, ¿no?

Quiero decir que Guinzburg no era mi amigo (”se nos fue un amigo”) ni me parecía un genio (bueno, pero lo dice un tipo que se sintió afectado cuando murió Susan Sontag, así que lo más probable es que esta afirmación carezca totalmente de autoridad).

Sí señores, Terranova se retiró y su lugar lo ocupó El Conejo de la Suerte.

Ayer a la noche, tipo diez y media, mientras intentaba avanzar en la lectura de Santuario, con la dedicación y el placer que Faulkner suele deparar, los vidrios de mi habitación, cuarto piso contrafrente pulmón de manzana, temblaron como si el Katrina hubiera decidido darse una vuelta por el centro de Buenos Aires. Era la prueba de sonido para el festival que el viernes y el sábado piensan dar Luis Palau y los desesperados de la fe (con la connivencia de Mauricio Macri) a lo largo de cuadras y cuadras de la avenida 9 de julio.

Más allá de que las amenzas de muerte que le grité al sonidista surtieron efecto, y de que ya estoy pensando en dónde voy a pasar el fin de semana (el caos de tránsito que se va a generar mañana a las siete de la tarde cuando la gente del sur quiera volver a sus casas…), quise saber quién era ése chanta que promete alabanzas desde un cartel que parece publicitar a Korega, el pegamento de dentaduras postizas, más que a Dios: y la respuesta me la dio en una excelente nota el amigo y gran cronista Alejandro Seselovsky, autor del libro Cristo llame ya.

Y tres años después… la mafia ocupa el centro del establishment cultural: la tapa del diario de los Mitre.

¿Y ahora qué? ¿Habrá llegado el momento de pelearse, todos contra todos?

El Centro Cultural Parque de España de Rosario abre una convocatoria para jóvenes artistas de hasta treinta y cinco años, abierta a todas las disciplinas y manifestaciones (teatro, danza, pintura, graffiti, instalación, cine, performances, escultura, ilustración, música, video, cortometraje, multimedia, lecturas, presentaciones de libros y revistas, diseño, fotografía, proyecciones, conciertos) para exponer, comunicar y poner en circulación sus obras en ese Centro cultural.

Las bases pueden bajarse en www.ccpe.org.ar, solicitarse a inscripcion@ccpe.org.ar, o retirarse en el mismo Centro los lunes de 9 a 15 y de martes a viernes, de 9 a 20.

La convocatoria cierra el lunes 21 de abril de 2008 inclusive.

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=20PQBtyfNZY]

En los próximos diez días este espacio se actualizará con intermitencias, por motivos obvios. Mientras tanto, los dejo con Beth, voz de los alpes, y una de las canciones más lindas de todos los tiempos.

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=AvQ-3uVX63c&rel=1]

Ven, a Pedro sí lo extrañábamos.