tomashotel

No conozco un solo escritor que, por estos días, me hable de la Feria del Libro. Editores sí, periodistas pocos, libreros, estudiantes, maestros y turistas: pero escritores, lo que se dice autores de ficción, ninguno. El evento no les interesa, y salvo que sean invitados a participar de alguna mesa, les tiene completamente sin cuidado –los derechos internacionales se venden y adquieren en la Feria del Libro de Frankfurt, que es una feria de editores. Digo: son los que escriben los libros y, en muchos casos, también los que los leen, los comentan, los critican y los hacen circular y vender. Y, sin embargo, para comprar, dicen, lo hacen en la librería de la vuelta de su casa (total, los precios son exactamente los mismos). Pero no les pasa sólo a ellos: ¿por qué los lectores consuetudinarios, los que leen uno, dos, tres libros por mes y establecen una relación permanente con la literatura, o disciplinas como la filosofía, la historia, la sociología y el psicoanálisis –sin los que la industria editorial vería amenazada su continuidad– van a optar por apilarse dentro de un inmenso galpón colorido, ruidoso, apabullante, de esta feria que se parece tanto a un shopping editorial?
Ciertamente, no existen razones contundentes. (Además, las figuras internacionales prefieren correrse a otras latitudes, y ya no son frecuentes las visitas de primera línea: alguna vez pasaron por aquí Susan Sontag, Gilles Lipovetsky, Italo Calvino, Mario Vargas Llosa y Paul Auster, y años atrás hubo quien quiso traer al siempre polémico Michel Hoeullebecq, pero nadie estaba dispuesto a pagar, en años de crisis, el cachet en dólares del francés). Aunque yo conozco una, que no siempre funciona pero de la que puede sacarse algún rédito: días antes de la feria, comerciantes y editores remueven las pilas de libros que se arrumban en los depósitos, y cada tanto alguien se equivoca y aparece, en la mesa de algún stand, aquel libro buscado por años con desesperación, ese título agotado, inhallable.
Por lo demás, la feria es, sobre todo, funcional a los consumidores que leen de manera salteada, a las figuras mediáticas de la industria del espectáculo y el entretenimiento (se dice que el único que logró una convocatoria masiva hasta ahora fue Fito Páez) y, por supuesto, a las librerías y a editoriales –que son quienes integran la Fundación, junto a organismos como la SADE y la Federación Argentina de la Industria Gráfica. Las editoriales salen a aprovechar al máximo los veintiún días que dura la feria: es la única ocasión en que están habilitados para vender directamente al público, sin la intercesión de las librerías, que suelen quedarse con entre el 30 y el 50 por ciento del precio de venta de tapa de cada ejemplar. Pero nada es gratis: al mismo tiempo, se ven obligadas a desembolsar decenas de miles de pesos para alquilar el espacio, construir y emplazar sus stands. El dinero recaudado –a lo que hay que sumar el precio de las entradas, que van de los cinco a los siete pesos y medio, de acuerdo al día– va a las arcas de la Fundación, que luego de pagar el alquiler, la seguridad y sus empleados, debe reinvertirla en la feria del año siguiente.
La presunción es que la Feria, entonces, se trata de un fin en sí mismo. No produce valor agregado alguno, aunque les sirve a algunas familias para variar sus paseos de fin de semana, y a los agentes de la industria para esperar mejor plantados el otro punto caliente del año editorial: las fiestas de fin de año. Pero a los lectores, y aunque suene paradójico, no tiene mucho para ofrecer. 

(Publicado en el suplemento de Cultura de Perfil, el domingo 29 de abril de 2007).

Ya tengo mi ejemplar de Consejos de un discípulo de Morrison a un fanático de Joyce, primera novela de Bolaño, escrita en colaboración con el catalán A.G. Porta en 1984. El libro trae un prólogo de Porta sobre la escritura a cuatro manos, que en algún momento tipearemos (badie se ha tomado el trabajo aún, parece, ya que no figura en Google) y un cuento inédito llamado Diario de bar.

El precio no es lo que se dice accesible, pero la edición de Acantilado es exquisita. Y no creo que se hayan importado muchos ejemplares, por lo que están avisados.

A esta altura ya no es ningún secreto que el diario La Nación planea sacar un nuevo suplemento cultural que reemplace al existente. Para ello, ha sumado al staff de redacción a los periodistas Marcelo Panozzo, Pablo Gianera y Natalia Blanc, que estarán bajo el mentorado intelectual de Tomás Eloy Martínez, acompañando a Hugo Beccacece y Pedro Rey, que vienen del proyecto anterior.

El suplemento tendrá formato tabloide y saldrá los sábados, gratis. La salida estaba proyectada primero para marzo y luego para abril, pero fue posponiéndose y la nueva fecha de lanzamiento será para algún momento entre mayo y junio. La última información dice que el periodista y escritor Jorge Fernández Díaz (ex Gente y Noticias, autor de la novela Mamá) será el secretario de redacción interno que supervise la marcha del nuevo emprendimiento.

Las razones de la postergación del lanzamiento son variadas, según las fuentes que se consulten. Hay quienes dicen que los testeos de mercado encargados no dieron buenos resultados. Otros malician que están esperando que se enfríen los coletazos del escándalo del affaire Di Nucci, que se alzó con el premio Sudamericana-La Nación, cuyo jurado estaba integrado, entre otros, por Beccacece y Eloy Martínez.

Lo cierto es que Clarín (socio del diario de Mitre en diversas unidades de negocios, competencia, como se ve, en otros) ha emprendido una serie de modificaciones en su propio suplemento cultural, Ñ: al rediseño y blanqueo del staff, ahora anuncia la incorporación exclusiva de algunas firmas, entre las que están, entre otras, las de los escritores David Viñas, Héctor Tizón, Gonzalo Garcés y Marcelo Birmajer (Ñ también difundió, y al parecer sin consultas previas, como colaboradores habituales y en la misma publicidad, a otros nombres que no son exclusivos, como los de Fogwill y Slavoj Zizek).

Se arriesga que la movida de La Nación obligará a Clarín a entregar el suplemento Ñ -que a veces cuesta 75 centavos, otras un peso, otras uno con cincuenta- de manera gratuita con su edición de los sábados.

Lo que para muchos consumidores generaría una situación paradójica, ya que no son pocos los que los sábados compran sólo Ñ -donde, no es detalle menor, trabaja uno de los hijos de Eloy Martínez, Ezequiel-, y se desentienden sin problemas de la por lo general desabrida edición sabatina del diario de los Noble.

De modificarse las condiciones actuales (es decir, si Ñ ya no llevará precio de tapa propio), tal vez los consumidores deban abonar un precio sensiblemente mayor (el precio de tapa del diario del sábado, más el plus de Ñ) al que abonaban hasta ahora.

Veremos.

Por Daniel Guebel

Cerca ya de los cincuenta años, uno puede decir que conoció a muchos hombres de talento. Eso no es raro, talento sobra a lo largo y a lo ancho del país. El mundo desperdicia talento a cada rato. Pero lo más difícil, lo raro, excepcional y hermoso (para citar un long play de los Bee Gees), es que a lo largo de la vida conozcamos a una persona de genio. Yo tuve esa suerte al conocer a Jorge “Dipi” Di Paola.

A Dipi lo conocimos, Sergio Bizzio y yo, en las mesas del bar La Paz, cuando valía la pena ir a ese bar. La conversación era interesante, las personalidades deslumbrantes (para seguir con la rima, Miguel Briante en una mesa, Fogwill en otra, Dipi en una tercera, a veces los tres juntos). Hoy, por supuesto, a La Paz no van más que oficinistas que miran las decoraciones de acrílico y  se preguntan en memoria de qué ilustre escritor fantasma te cobran 8 pesos el exprimido falso de jugo de naranja. Pero en aquella época… Además de humo y chistes y charla había mujeres –mucha poetisa insomne al estilo de Alejandra Pizarnik, mucha chica empastillada- y la promesa de enamorarse y enamorarlas. Dipi mismo, creo, salía con alguna de ellas, o con varias. La que yo le recuerdo entraba a  La Paz luciendo una boquilla de nácar en la que ardía un cigarrillo extralargo y una capa negra extraídem que juntaba buena parte de la basura del piso que de otra manera hubiera tenido que barrer Oscar, el mozo tucumano. Yo también salía con una petisa, que no era poetisa sino actriz aficionada. Era tan petisa mi novia que si se ponía en puntas de pie podía darme un beso a la altura de mis tetillas. A veces a mi petisa le agarraba un ataque de nervios y me pegaba un sopapo y después caía desmayada al piso. La cuestión del tamaño también me unió a Dipi, aunque no fuera la única afinidad perceptible.

Me acuerdo que a Dipi lo conocí en La Paz, pero no cuando ni cómo. Sí sé que enseguida me cautivó su conversación: yo iba a escuchar, no a hablar, porque no tenía nada que decir. Al segundo o tercer día Dipi me designó (como a tantos otros) su discípulo, lo cual era una manera falsamente democrática de nombrarme conde, duque o ayuda de cámara, porque él era por supuesto un rey en el exilio. Al cuarto o quinto día –aunque esto pudo haber pasado uno o dos años más tarde– tuvimos una discusión sobre Malvinas, la única discusión que tuvimos nunca, y Dipi amenazó con cagarme a trompadas. Realmente, no recuerdo el tenor de las posiciones. ¿El era anglófilo y yo nacionalista católico? ¿Yo dije que vencer a los ingleses era la manera de reencontrarnos con nuestras esencias prehispánicas y antiimperialistas y Dipi me dijo que no fuera pelotudo y yo le dije “vos a mí no me decís pelotudo” y él me dijo “yo te digo lo que quiero”? No sé qué pasó. Sí me acuerdo que me asusté. Pelearme con Dipi, más allá de quién ganara o perdiera, hubiera sido algo impensable, como cometer un crimen de lesa majestad. 

Majestad, monarquía, rey en  el exilio y corte… Esto me lleva a  la cuestión de las genealogías. En su infinita cortesía –otra palabra de cuño aristocrático– Dipi dejó que se le atribuyera una pertenencia y un legado; de él se dice que a su vez fue discípulo de Gombrowicz. Tal vez él mismo lo siga diciendo aún, yo no lo sé porque hace mucho que no nos vemos y este día no sirvió para actualizarnos del todo. Lo que quiero decir, o destacar, es que lo hecho por Dipi es mucho más arduo que la gesta gombrowicziana. Gombrowicz creó un círculo y utilizó su obra para crear su fama, lo que no era tan difícil, debido a que su figura tenía rasgos promocionables muy evidentes. No había manera de que a largo plazo la intelectualidad argentina se abstuviera de caer rendida a sus pies, independientemente de lo que pudiera pensar de sus libros. Yo creo que Dipi, hipotético discípulo, siguió el camino inverso: Dipi fue abandonando a lo largo del tiempo los seguros brillos de su figura, recorriendo un camino de exilio –aquello que en otras épocas se llamaba “el exilio interior”–, dejando todo atrás, montando en pelo al caballo que él  se inventó (aunque  podría habérselo prestado Briante), para escribir una obra que una vez se hace se arroja hacia atrás, con el gesto lujoso del gaucho que come asado y tira los huesos a sus espaldas. La obra literaria de Di Paola es fragmentaria, gloriosa: su calidad está en relación inversamente proporcionalidad a su visibilidad. Quizá esto sea un gesto deliberado o no. ¿Leyeron Minga? ¿Alguien, acá, además de Dipi, que lo escribió, y Bizzio y yo, y Roberto Jacoby que la presentó, y quizá alguno más de esta mesa, leyó Minga? Minga, Ediciones de la Flor, no recuerdo qué año. Minga es una novela genial, extraordinaria, el único libro que yo recuerde que hace del fragmento y lo casual y lo azaroso su sistema, que exhibe sus procedimientos como un valor y el humor como una bandera. Es el libro de un escritor gaucho. Exagerando un poco, podríamos decir que desde Martín Fierro hasta Minga, en la literatura argentina no se escribió nada. Claro que Dipi está más cerca del Fausto Criollo…

Para terminar. Yo propondría a Dipi desde ya para el Premio Nobel, si no fuera que los premios se dan a las carreras y no a las obras. Pero me gustaría ver a Dipi recibiendo ese millón de dólares del premio, para ver qué hace con la tarasca. Ese día va a ser una fiesta.

 Jorge Di Paola nació en 1940 en Tandil. Publicó un libro de cuentos, La virginidad es un tigre de papel (1974). Escribió para Panorama, Confirmado y La Opinión, y fue uno de los fundadores de la revista El Porteño. En 1970/71 vivió tres meses en la verdadera isla de Robinson Crusoe, donde buscó tesoros e historias de piratas y se perdió una noche en un bote en el Océano Pacífico. Publicó Hernán (1963), una obra de teatro prologada por Witold Gombrowicz, y la novela Minga! (1987). Escribió en colaboración con Roberto Jacoby la novela de espionaje Moncada.Este texto fue leído en el 2005 por Guebel en un homenaje que se le realizó en la ciudad de Tandil, donde vivía.

“La religión era una mentira que él había reconocido como tal en su adolescencia, y todas las religiones le parecían ofensivas, y consideraba sin sentido e infantiles sus disparates supersticiosos; no soportaba su falta absoluta de madurez: el lenguaje pueril, la rectitud, el rebaño, los ávidos creyentes. No aceptaba las mistificaciones acerca de la muerte y de Dios ni las obsoletas fantasías del paraíso. Sólo existían nuestros cuerpos, hechos para vivir y morir de acuerdo con unas condiciones decididas por los cuerpos que habían vivido y muerto antes que nosotros. Si podía decirse de él que había encontrado un nicho filosófico a su conveniencia, era ése: lo había hallado pronto y de una manera intuitiva, y, por elemental que fuese, le bastaba”.

 Philip Roth, Elegía, Mondadori, 2007.

Voy a decirlo sin rodeos: envidio profundamente a Rafael Spregelburd. Envidio su capacidad alucinada de producción. El trabajo que hace con los textos. Su erudición. Y, sobre todo, su sentido del humor. La semana pasada vi las dos obras que acaba de estrenar en el teatro Margarita Xirgu, Lúcido y Acassuso, y como me sucedió antes con El pánico o La estupidez, al salir de la sala me debatí entre considerarlo uno de mis mejores amigos o mi peor enemigo. Al cruzarlo en el hall tuve que contener las ganas de felicitarlo: hay algo decididamente incómodo en la constatación de semejante talento en alguien que tiene, más o menos, mi misma edad. Spregelburd nació en 1970, y estrenó su primera obra a los 22 años. Al día de hoy, escribió y estrenó más de treinta piezas, y cosechó premios en todo el mundo; el último, el Casa de las Américas, en Cuba. Además de Lúcido y Acassuso, para 2007 tiene programados dos estrenos más, trabaja en un telefilm para Canal 7 e incursionará en cine junto a Gael García Bernal.

No había escuchado hablar a Spregelburd hasta que ví, unos meses atrás, una entrevista que le hicieron en un programa de cable. A diferencia de los autores de la generación del Nuevo Cine Argentino, por lo general incapaces de articular un discurso ya no profundo sino al menos coherente, Spregelburd piensa rápido, argumenta y reflexiona, es elegante y enfático. Un trabajador del lenguaje, un escritor extremadamente obsesivo. En cierto momento la periodista cometió el error de decir que en sus obras podía advertirse cierta frescura, probablemente vinculada con la improvisación de los actores. Fue entonces que Spregelburd, por primera y única vez, perdió la calma. Temí por la integridad física de la conductora: dijo algo así como que lo único que no había en su trabajo era improvisación. Que los actores lo detestaban, porque antes de representar una obra ensaya cada pieza algo así como dos años. Al referirse a su metodología de trabajo, por ejemplo, contó que escribe los diálogos –que en algunas de sus obras suceden en simultáneo, en distintos planos–con un particular sistema de columnas, para que cada una de las palabras –e incluso, remarcó, las sílabas– engarcen con las que están pronunciando, al mismo tiempo, los diversos actores.

Tal vez no esté dando una idea acertada de su teatro para quien no haya visto aún ninguna de sus obras. Porque me faltó mencionar que las obras de Spregelburd, además de virtuosas e inteligentes, son, sobre todo, extremadamente divertidas. Nunca escuché a la gente reírse tanto en una sala. Nunca me reí tanto, diría, en mi vida. “Mis personajes suelen tener muy pocas luces, pero no lo saben. Siempre operan como si fueran ingenieros atómicos, y esto es lo que los torna muy ridículos”, declaró hace poco: esa ridiculez, que es el mecanismo de todo su trabajo, es a la vez la vía desde la cual expone su implacable mirada sobre los conflictos y el poder en la sociedad actual.

Que quede claro, no es que disfrute de sus obras: quisiera, directamente, haberlas escrito yo. Y eso es algo que no me sucede con frecuencia. Claro que me hubiera gustado escribir ciertos cuentos o novelas (Muchacha punk, de Fogwill; Los ritos, de Abelardo Castillo; El pasado, de Alan Pauls), para hablar sólo de literatura argentina contemporánea. Pero no pierdo las esperanzas de rozar, alguna vez, la perfección formal de algunas de esas ficciones. En cambio, sé que me sería completamente imposible escribir una obra como La estupidez. En esa imposibilidad se funda todo mi odio, que tiene tanto de admiración, por la obra de Rafael Spregelburd.

(Publicado en el suplemento de Cultura de Perfil el domingo 22 de abril de 2007).

Una entrevista con el gran Manara.

Este concurso se autodestruirá en algo más de cuatro horas.

Ya hay más de 50 acreedores a novedades de ensayo y ficción que deberán retirar sus libros a la dirección que se les hará llegar por correo, el viernes entre las 13 y las 20.

Se recuerda que el enlace a este blog debe ser permanente y en el blogroll (y que hay que mandar la confirmación a mtomas@paris.com). Los links en posts no cuentan. Para los que ya tenían a este espacio entre sus favoritos, también habrá premio.

Frente a una inminente mudanza, y a la constatación más que evidente de que el espacio físico es inversamente proporcional a la cantidad de libros habidos, abrimos para este fin de semana un concurso que nada tiene que envidiarle a la demagogia de la que hace gala desde hace más de 60 años el partido del General: “un link por un libro“.

Por cada nuevo link que este blog reciba en el blogroll de otro, el autor del enlace se hará acreedor a una novedad de ficción o ensayo que deberá retirar oportunamente en la dirección que se le hará llegar por correo electrónico.

Sólo debe linkear y enviar un mail a la dirección que figura en el perfil de este espacio. Hay tiempo hasta la última hora del domingo.

Como diría el querido sofocador de la cumbia del barrio de Constitución: ¡Chiris queriditos, a linkear que se acaba el mundo! ¡Avisale a tu blogger amigo! ¡Es rápido, es fácil, es gratis!

El rinoceronte acaba de inaugurar una sección que va a dar que hablar.

En la primera entrega, un manual de instrucciones para convertirse en César Aira en tan sólo diez pasos.

Una vez más, Fernando Vallejo carga contra los muchachos de la macro política. Ahora calificó a los presidentes de Venezuela, Hugo Chávez, de Bolivia, Evo Morales, y de Ecuador, Rafael Correa, de “desvergonzados que no hacen nada por su país”.“Todos son iguales, éstos son unos desvergonzados, este Chávez y Morales que no han hecho absolutamente nada por su país, solamente han llegado al poder a usufructuar de él, a hacer de protagónicos”, declaro el colombiano desde México.

El escritor inglés de origen paquistaní acusa a la cadena de medios de censurarlo, según nos informan aquí.

“El humor en mis libros es totalmente involuntario. Huyo del humor como de la peste. No creo que haya cosa peor en la literatura. Escribo en serio, y todos lo encuentran hilarante. ¡Por algo me he vuelto un misántropo!”.

Entrevista de Ignacio Echevarría en el diario El País, noviembre de 1999.

Hace un tiempo habíamos advertido sobre la histérica escalada de pesquisas y delaciones que parece haber tomado por asalto al campo literario en los últimos meses. En algunos casos con razón, en otros por mero delirio paranoico, desde el año pasado la avalancha de denuncias no hizo sino multiplicarse: de memoria, sin repetir y sin soplar, han caído bajo un manto de sospecha autores tan diversos como Jorge Bucay, Felipe Pigna, Sergio Di Nucci, Federico Andahazi y hasta María Elena Walsh. Acusaciones cruzadas que, en muchos casos, poco tienen que ver con asuntos literarios. Pero el último escándalo, surgido de blogs y con escala en algunos medios masivos, viene de parte de Rodolfo Fogwill, que no sólo es un veterano litigante sino que ha escrito libros que están entre los más notables de la narrativa argentina de los últimos veinticinco años.¿Qué ha hecho Fogwill esta vez? Nada menos que impugnar el resultado del último Premio Municipal de Novela, correspondiente al bienio 2000/2001 –que comprende una pensión vitalicia para el ganador, una ayuda nada desdeñable en un país como la Argentina, en que los escritores viven del periodismo, los concursos, la docencia y los talleres literarios, en el mejor de los casos.

Con motivo de la llegada del escritor argentino-hispano Andrés Neuman a Buenos Aires, para presentar su libro de cuentos Alumbramiento, leen:

SELVA ALMADA

CARLOS GAMERRO

MARIANA ENRIQUEZ

ANDRÉS NEUMAN

Idea y coordinación:

ELSA DRUCAROFF

Auspicia editorial Páginas de Espuma.

Un espacio para escuchar buena y nueva literatura, conseguirla a buen precio y tomar buenos tragos: ¡Los esperamos!

Jueves 19 de abril, 20 hs.Estados Unidos 308. Buenos Aires.

Destacados de la cultura del fin de semana:

El País: Más Bolaño. Esta vez, por Javier Cercas.

Ñ: Y más Spregelburd.

Perfil: Jean-Paul Sartre: las conversaciones con Benny Levy.

Radar: Los cuentos más breves del mundo.

El País: Susan Sontag: una esteta militante.

La UNAM acaba de lanzar el primer reality show de escritores. En verdad, no es algo tan parecido a GH como la universidad trata de venderlo, pero veamos.

Dijo, hace unos instantes, AFP:

“Kurt Vonnegut, escritor estadounidense que hizo del humor negro, la sátira y la ciencia ficción los pilares de su obra, falleció ayer a la noche, a los 84 años, según anunció este jueves su editorial Random House. Vonnegut murió al complicarse las lesiones cerebrales que le ocasionó una caída hace varias semanas, explicó al New York Times un viejo amigo del literato, Morgan Entrekin”.

Aunque con el viejo bromista, bueno, nunca se sabe.

Algunos links interesantes sobre Vonnegut y su obra, en Wimbledon.

Ahora los amigos de la madre patria dicen que este hotel vendría a ser algo así como el Federer de los blogs de literatura.

Pasa, todo pasa.

La visita de los reyes de España a Colombia, el mes pasado, generó, entre otras cosas, este texto de bienvenida del gran Fernando Vallejo, publicado en la revista SoHo.

7 de abril de 2007

No sé si atribuírselo a cierta debilidad de carácter, o a un defecto del entendimiento, pero con el paso del tiempo me encuentro cada vez más seducido por las listas. No hablo, por supuesto, de la lista del supermercado –aunque pensándolo bien…–, pero frente a la más mínima insinuación me descubro confeccionando listados de todo tipo: de los mejores recitales que vi en mi vida, de las mejores películas de la década del 90, de los mejores libros para leer en vacaciones. Hago listas para mí, para mi familia y para mis amigos. Tal vez esta pequeña desviación tenga que ver con la misma neurosis obsesiva que me predispuso a ordenar mi biblioteca alfabéticamente y en secciones (ficción, no ficción, antologías, historia, filosofía) y a llevar dos copias numeradas de ese catálogo, uno en la computadora de mi trabajo y otra en la de mi casa. Aunque lo más probable es que todo esto tenga que ver con que nunca pude vanagloriarme de mi buena memoria, y que para recordar lecturas hechas o películas vistas me veo siempre obligado a mantener un registro y… elaborar diversos tipos de listados.

Pero no es mi intención hacer aquí un elogio de mis obsesiones, sino hablar de dos libros que acaban de aparecer y que, de alguna manera, ofrecen una coartada perfecta a cualquier amante de las distracciones livianas y las ocupaciones inútiles: 1001 libros que hay que leer antes de morir (Grijalbo) y Películas clave de la historia del cine (Robinbook).

El primero es una adaptación de José-Carlos Mainer del mismo libro publicado en inglés: Mainer mantuvo el espíritu de la edición anglosajona y, a la vez, incorporó una buena cantidad de obra de autores hispanoamericanos. El lector local no podrá evitar la tentación de ver cuál es el peso del seleccionado literario argentino en el resultado final. Y digamos que no encontrará grandes sorpresas: Sarmiento, José Hernández, Arlt, Borges, Cortázar, Mujica Láinez, Sabato, Marechal, Puig, Saer, Soriano, Tomás Eloy Martínez y, un poco más acá, Piglia, Aira e incluso Fresán. Unos veinte libros en total: cantidad nada despreciable. A pesar de mínimos detalles, insalvables en un libro que comienza con Las mil y una noches y termina con Sábado de Ian McEwan (¿cuatro títulos de Virginia Woolf y apenas uno de William Faulkner?), las concesiones a la literatura de masas son pocas –la inclusión de Paulo Coelho, Isabel Allende y Carlos Ruiz Zafón–, y la selección se inclina por las preferencias del estrato sociocultural que los anglosajones llaman midcult.

En el prólogo del segundo libro, Películas clave…, de Claude Beylie, vuelve a hacerse hincapié en la imposibilidad de agotar una historia como la del cine o la literatura en un solo volumen. La idea es, más bien, suministrar una lista ordenada de “películas esenciales que señalen un cambio en la historia o la técnica, o sean testimonio del estado espiritual de una época”. El tomo, estructurado en cinco subsecciones (El arte mudo, La edad dorada del cine sonoro, La posguerra, Las nuevas olas y Tendencias contemporáneas) abre, como no podía ser de otra manera, con La llegada del tren, de Louis Lumière, y se cierra con Mulholland Drive, la última pesadilla de David Lynch. Cada filme se encuentra acompañado de un breve comentario, y en algunos casos con agregados de trivia e información contextual.

Queda dicho: no se trata de libros para eruditos o lectores excéntricos, pero el resultado no deja de ser satisfactorio. Y el fetichista amateur encontrará, en cualquiera de ellos, un perfecto objeto de deseo.

(Publicado el domingo 8 de abril en el suplemento de Cultura de Perfil).

Destacados de la cultura del fin de semana:

Perfil Cultura: Un cuento inédito del próximo libro de Roberto Bolaño.

Radar Libros: Bolaño, nadie es profeta en su tierra.

La voz del interior: Entrevista con Marc Augé.

Adamar: Introducción a la montaña mágica (por Thomas Mann).

Perfil Cultura: Entrevista con Rafael Spregelburd.

“Otra idea renovadora de Kirchner es que el partido sea tratado como instrumento externo a la figura presidencial. Es decir: el presidente por un lado, con un grupo de fieles, y, por el otro, los dignatarios de la bizarra iglesia peronista golpeando las puertas para ser aceptados e incorporados de vez en cuando al concilio”.

El artículo entero de Beatriz Sarlo, “¿El último avatar?”, en la página de Punto de vista.

(Vagan por estas celestes…)

Vagan por estas celestes carreteras muchachos que jamás

supieron de política sobrevivientes del rock que publicaron

un libro a los 17 años titulado Marijuana Blues

de la misma manera en que alguien de finales del siglo

XIX pudo titularlo Florilegio o Suspiros Nocturnos

Vagan muchachos franceses, alemanes, ingleses, con libros

de Kerouac y canciones de Morrison y la luna alumbra

sus cabellos largos antes de ocultarse atrás del

bosque

Comunas hablan de comunas y son avaros hablan de poesía

pero cuidan de que la grasa de sus panes con jamón no

ensucie sus cheques de viajeros

Castelldefels, junio 1977

Postal para Mario Santiago

Recuerda, Mario, la poesía ha hundido

a muchos; si los días favorecen la extensión

del viento, es porque el viento se extiende

con fuerza y ya nada queda por hacer sino

decir sí o no y contemplar esas manchas; nuestros

trabajos, por así decirlo, nos han arruinado

un buen número de sueños y el bosque

sigue intacto. ¿Cuál es el tamaño de nuestra

leyenda? Pobres muchachos arrastrados por la marea.

Un techo de estalactitas siempre se movió sobre

los caminos rurales. Y de tantas formas extremas

de comunicarnos ya sólo quedan mapas que ni el más joven

de nosotros puede leer. O tal vez sí. No lo sé.

Es difícil caminar una ciudad sin amor, pero

es más difícil caminar amando, como lo hicimos

nosotros en México D.F.

Barcelona, julio 1978

(Publicados en Gutiérrez. Textos inéditos. Santiago de Chile, noviembre 2005).

Estimado Dr. Couto:

Le envío en documento adjunto las Bases difundidas por el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires del certamen de literatura en el que he sido finalista. A continuación, sigue la Ley de Libre acceso a la Información, sancionada por la Legislatura de Buenos Aires en 1998. Las Bases, en su artículo 37, prueban mis derechos a participar, por cuanto a la fecha de cierre del certamen no había obtenido premio alguno, y la Secretaría de Cultura de la Nación había suspendido los llamados a premios de Artes y Ciencias y, –en flagrante incumplimiento del Decreto Nacional vigente hasta ahora–, no había convocado a los jurados dentro del plazo de sesenta días fijado para el certamen. Obtuve el Premio Nacional de novela en el mes de abril de 2004. Para entonces, si no fuese por las demoras en la gestión de la ciudad, el Premio Municipal bien pudo haberse laudado.

El otro documento, la Ley 104 de Acceso a la Información, me habilita para reclamar se me facilite la lectura de actas del jurado en trámite a fin de verificar su composición y los votos emitidos, y si dejan constancia la intervención de un funcionario del Gobierno Nacional que, antes de la votación y malinterpretando las bases del concurso y un documento girado por la Secretaría de Cultura de la Nación, informó a los jurados de que yo no estaba calificado para recibir el premio.

A la espera de una pronta respuesta saluda a usted atentamente:

Rodolfo Enrique Fogwill

DNI 5189171

Actualización de la noticia en Clarín.

Según me comentan, se viene el final de Elemental con Sonia 04 y será algo para no olvidar.

Así se acaba uno de los folletines online más activos de los últimos tiempos.

El miércoles 28 se llevó a cabo en el Malba una mesa redonda sobre nuevos rumbos e hipermedia: la idea era debatir sobre la influencia de las nuevas tecnologías en la elaboración del discurso literario y periodístico, y como coordinador de la mesa me pareció interesante escuchar qué era lo que tenían para decir, por un lado, algunos escritores que mantienen sus propios blogs –Guillermo Piro, Gustavo Nielsen, Pedro Mairal–, y por el otro Mariana Enriquez, que no cuenta con un espacio personal en la web pero fue una de las primeras periodistas en reflexionar sobre el tema. Sin pecar de falso optimismo, creo que lo que pudo escucharse allí estuvo entre lo más inteligente que se haya dicho hasta el momento sobre la relación entre literatura y nuevos soportes de publicación y difusión.

Había algunas posibles líneas de debate tendidas: hoy por hoy los blogs funcionan, para los narradores, como cuaderno de apuntes, como biblioteca personal y como espacio de intervención crítica. ¿Por qué? ¿Es cierto, como se dice, que los blogs han sido hasta hoy la mejor caja de resonancia de discusiones inherentes al campo cultural –como la polémica entre Horacio Tarcus y Horacio González en torno al destino de la Biblioteca Nacional, o la acusación de plagio sufrida por Sergio Di Nucci, ganador del último Premio La Nación-Sudamericana, entre muchos otros?

Mariana Enriquez abrió la mesa: planteó la diferencia de legitimidad que aún existe para muchos entre la palabra impresa –el imprimatum de los grandes diario y revistas– y lo escrito en soportes virtuales, y destacó las que cree son las causas del fracaso comercial de los blogs que han intentado saltar al formato libro. Después, Mairal ofreció una serie de interesantes definiciones: que el blog es, a diferencia del libro o del cine, un medio caliente y cambiante; que se trata de un diario público que invita a una devolución inmediata de los lectores; confesó estar seducido por el exhibicionismo de la escritura online y por la potencialidad que le ofrece, como escritor, de travestirse. El blog, en fin, como una rama bastarda de la literatura –en el mejor sentido–, que abre una tercera dimensión de la escritura mediante los links e hipervínculos.

Guillermo Piro agregó que “la literatura en blog es oral o no es”: propuso la reivindicación de una lengua oral-escrita, y sostuvo que le repelen los weblogs “en los que se escribe en un estilo depurado y académico”. “A mí me sirven, sobre todo, como motorizador de escritura”, dijo. Finalmente, Nielsen afirmó haber encontrado en los blogs una manera de crear una grieta en el discurso monopólico de los medios, desde el cual fue atacado luego de iniciarle un juicio a Ricardo Piglia y la editorial Planeta. Nielsen, que fue el primero en subir su obra de ficción de manera gratuita en la red, no sólo está convencido de que estos espacios no compiten con sus propios libros, sino que contó –y a Mairal le sucedió algo similar en los Estados Unidos– que acaba de publicar en el exterior gracias a que algunos editores extranjeros habían visitado, previamente, su espacio en la red.

Luego de una hora de charla, algunas cosas quedaron claras: que los blogs, en efecto, potencian y enriquecen las discusiones que se publican en los medios gráficos e, incluso, les van imponiendo su propia agenda. Y que esta suerte de democratización de la técnica –una democratización, todavía, en el sentido ateniense del término– está lejos de decretar la muerte del libro, a la vez que impone nuevas formas de leer y de escribir.

(Publicado en el suplemento de Cultura de Perfil el domingo 1º de abril de 2007).

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