tomashotel

Hoy, una lectura bien caliente.

Steven Millhauser no es un escritor desconocido. Pero si bien había escuchado hablar de él –de su misantropía, de su renuencia a dar entrevistas, de su categoría de autor de culto– era casi un desconocido para mí, al menos hasta hace algunos días, cuando encontré uno de sus libros en un negocio de saldos. Millhauser nació en 1943 en Nueva York y es profesor de Literatura. Entre sus novelas se destacan Edwin Mullhouse (Premio Médicis), Martin Dressler (Premio Pulitzer) y Noche encantada. En la Argentina sólo se publicó, en 2005, la nouvelle August Eschenburg (Interzona), traducida por Marcelo Cohen, en la colección de ciencia ficción que él mismo dirige –aunque no es seguro que los puristas del género concuerden en que lo que hace Millhauser pueda llamarse ciencia ficción.
El libro que compré es una recopilación de cuentos llamada El lanzador de cuchillos (Andrés Bello). El relato que le da nombre al volumen es, quizá, el de factura más clásica de todo el libro y, a la vez, una clase magistral del arte del suspenso en formato breve. La prosa de Millhauser avanza transparente: sin sobresaltos, espirales ni complicaciones. Y, sin embargo, la atmósfera de sus cuentos se dispara en sentido contrario, enrareciéndose con el correr de las páginas, como una versión pesadillesca de la vigilia. En este sentido, tal vez pueda pensarse a Millhauser como un avatar moderno de Franz Kafka.
Si La hermandad de la noche, por ejemplo, merecería un lugar destacado en una antología de relatos inquietantes, El nuevo teatro de autómatas es el texto central del libro. Es aquí donde puede decirse que se ha llegado a uno de los centros alrededor del que gira buena parte de la obra de Millhauser: el mundo de las ferias circenses, los fenómenos, los ilusionistas, los magos, los artistas excéntricos. En una de las pocas entrevistas a las que accedió en los últimos años, Millhauser se refirió al peso de la extrañeza en sus libros: “Es difícil definir la naturaleza de lo extraño en mi obra. Pero diría que frecuentemente uso la técnica de distorsión. La distorsión requiere alguna versión de un mundo aceptado –lo que la gente llama el mundo real– que se intenta presentar de una nueva manera. Por lo tanto, se podría argumentar que la distorsión necesariamente da cuenta del mundo. Que yo vea el mundo como extraño o familiar no es el punto. El punto es el deseo de revelar algo que queda enterrado debajo de las formas convencionales de la percepción, y que solamente se puede captar por un abrupto desvío en una dirección contraria. El tipo de escritura que me gusta no convierte al mundo en algo extraño, sino que restaura al mundo la extrañeza que siempre estuvo allí”. La zona de acción de su literatura sería, entonces, la que resulta del cruce entre el trabajo de las herramientas propias del realismo y los escenarios que se mecen en las márgenes del surrealismo.
Pero hay todavía una dimensión más en su obra: Millhauser suele aprovechar estos mecanismos para desvelar los temores y fantasmas que anidan en el inconsciente de las sociedades modernas, para criticar su moral, sus valores distorsionados por el comercio y el afán de lucro. Allí se enmarcan cuentos como La salida o Una visita, y la nouvelle August Eschenburg: una crítica a la sociedad de consumo desde la visión de un artista fuera de tiempo. Porque vale la pena tener en cuenta que cuando Millhauser habla del teatro de autómatas, está siempre hablando del arte en general. “Ninguna ley obligaba al mundo a prestar la menor atención a él ni a su obra. Pero del mismo modo no veía razón para torcer su molde espiritual con la esperanza de halagar a un público corrupto”, escribe. Toda una declaración de principios.

(Publicado en el suplemento de Cultura de Perfil el domingo 29 de julio de 2007).

Una versión oficial.

Y el backstage.

En materia de cultura.

Querida Patricia, Dr. Lavagna, Dra. Carrió, Señor Scioli, Cristina, señor@s representantes: Un pueblo sin cultura es un pueblo hundido, y como en las sociedades contemporáneas el pueblo es la base de la soberanía, un pueblo educado es la única vía para sostener el sistema político en su conjunto.
No sé en qué exacto y pérfido momento se optó por la desasociación histórica y más que pertinente entre educación y cultura. Un aparato educativo sin contenidos culturales es objeto de manipulaciones tecnocráticas, cuyos resultados desastrosos han quedado en evidencia en los últimos quince años. Por otro lado, una esfera cultural sin objetivos pedagógicos sólo puede pensarse a sí misma como el espectáculo vil e infamante al que pareciera que nos hemos ido acostumbrando.

3. Lo primero es sacar a educación y cultura del penoso sistema de clientelismo político que no hace sino hundir más lo ya hundido. Las instituciones culturales y educativas (escuelas, teatros, museos, bibliotecas, etc…) deberían estar bajo la dirección de especialistas designadas por concursos públicos de antecedentes y oposición (como las leyes lo prevén) durante períodos que, necesariamente, sean distintos de los ciclos del calendario político (cinco años alcanza para medir la eficacia de un proyecto).
Entiendo por “oposición” la presentación de un proyecto de gestión, evaluable periódicamente por jurados competentes.
La actual Secretaría de Cultura ha realizado concursos semejantes en los últimos años, pero es tan poca la voluntad política de llevarlos adelante que los dictámentes (cuando los hay) naufragan en la pesadilla de los justos, a la espera de la distribución de no se qué migajas de no sé qué torta (la habitual “repartija de carguitos”), como puede comprobar cualquier ciudadano que solicite información sobre lo actuado en materia de concursos por la Dirección Nacional de Patrimonio y Museos, por ejemplo.

4. Al mismo tiempo que integren a la ciudadanía mediante estrategias de distribución democrática de la modernización, las acciones educativas y culturales de un país como la Argentina deben tender a reforzar los vínculos (también previstos por las leyes) con países que comparten su misma precarización. El Mercosur suponía una integración bilingüe en las escuelas, que sólo en Brasil llegó a desarrollarse. Hay que enseñar portugués en las escuelas secundarias argentinas y premiar a los mejores estudiantes con viajes de estudio y programas de intercambio a ese país.

5. La cultura lleva y trae: es un vehículo, un arca de Noé que no sólo preserva sino que transforma. En momentos críticos, muchas naciones usaron herramientas culturales como estrategia de reconstrucción de un lazo herido. Pienso en el teatro en los Estados Unidos después de la crisis de 1929 o en la España republicana, que confió a Federico García Lorca uno de sus más hermosos proyectos culturales, La barraca. Hay que crear compañías itinerantes que recorran los pueblos de todo el país en camiones, representando el teatro de repertorio al que de otro modo quienes no viven en las grandes ciudades no pueden acceder jamás en la vida. Hay que devolverle el teatro al pueblo.

6. Lo que ya ha desaparecido es irrecuparable salvo como memoria. Pero a partir de lo que ya no existe también se puede construir. En Francia, el IMEC instaló los fondos de manuscritos que atesora en una abadía totalmente destruida durante la segunda guerra mundial, en las afueras de un pueblo en la costa normanda. Poco a poco, lo que era un páramo desolado y un mero monumento a la barbarie fue poblándose de casas, habitantes, escuelas. En la Argentina han desaparecido pueblos y ciudades enteras: basta seguir las líneas de los ferrocarriles que ya no existen. Es ahí, en esas estaciones de ferrocarril abandonadas, donde deberían instalarse centros culturales, residencias para artistas, escritores, traductores, centros de documentación y archivo que generarían (lo sabe cualquier demógrafo de Francia o Alemania) el renacimiento de esos pueblos muertos*.

*La idea no me pertenece. Como se trabaja (trabajamos) en un proyecto orientado en esa dirección, reservo la fuente a la espera de circunstancias más propicias.

Se sigue leyendo En celo, esta vez desde el diario Los Andes.

“Si vas a decir lo que quieres, también vas a oír lo que no quieres”.

Deserciones del mundo blogger: Santiago Llach, sin previo aviso; y el doctor Elemental… que me quedo, que me voy y que me vengo.

Sólo para fanáticos: 

Se babea, aparece en medio del bosque en el momento menos esperado, y murmura (los que han pasado la cinta al revés dicen que dice: “They’re coming, they’re close”, refiriéndose a “Los Otros”).

Sí señores: Walt viajó al país para probar la mejor pizza del mundo.

Este espacio acaba de superar, en los siete meses de mudanza a wordpress, los mil comentarios y las cien mil visitas únicas.

Y el responsable no tiene la menor idea de lo que eso significa. Pero algo significa.

Quizá no sea éste el espacio más adecuado para volver sobre la reducción de la oferta cultural y, sobre todo, el empobrecimiento de la cartelera cinematográfica que se instala siempre con las vacaciones de invierno –la industria cultural aprendió hace mucho que los adolescentes pueden convertirse en perfectas máquinas de consumir, y desde hace un tiempo extendió sus tentáculos al público infantil, lo que transforma a los padres en rehenes de caprichos cada vez más onerosos, y a los adultos sin hijos en parias obligados a escapar de las inmediaciones de cines y centros comerciales. Pero quede dicho: que El caimán, la última película de Nanni Moretti, sea exhibida en formato DVD ampliado sólo en dos salas periféricas de la Ciudad de Buenos Aires habla de un estado de situación que pocos se interesan en revertir. Aún más si se tiene en cuenta que Moretti no estrenaba desde 2001, cuando sorprendió a todos con La habitación del hijo, y que el italiano, recordado sobre todo por Caro diario y Aprile, cuenta con una pequeña pero fiel masa de espectadores en la Argentina, algo similar a lo que ocurre, por ejemplo, con Woody Allen. (Las comparaciones entre Moretti y Allen no son del todo acertadas: si Allen está enamorado de Manhattan y Moretti de Roma, si los dos se presentan como antihéroes torpes y románticos, lo que en Allen es psicoanálisis, raciocinio y humor judío, en Moretti es compromiso ideológico, ateísmo humanista y pura sensualidad.)

La trama de El caimán presenta algunos hilos sueltos, pero su apuesta es altísima: la historia de un cineasta clase B que decide –mientras se enfrenta a una crisis creativa y al desmoronamiento de su matrimonio– dirigir el guión que le presenta una documentalista amateur sobre un empresario mafioso inspirado en… Silvio Berlusconi. Lentamente, lo de Moretii se transforma en un retrato crudísimo de la Italia contemporánea: un patchwork donde cabe el cine dentro del cine, la comedia romántica y las patéticas y reales intervenciones del ex presidente italiano (2001-2006) durante una convención de la Unión Europea.

En una escena memorable, Bruno Bonomo, el protagonista, intenta convencer a un productor eslavo para que financie su película –que todos rechazan: Berlusconi, cuya fortuna personal se estima en 12 mil millones de dólares, es dueño de casi todos los medios de comunicación italianos–, mientras los dos nadan en una pileta. Bonomo, durante esa genuflexión incómoda pero necesaria, recibe una tras otra las humillaciones del productor. Escucha: “Ustedes, los italianos, son un pueblo que se debate permanentemente entre el folclore y el horror”. Y, entre brazada y brazada: “Cuando uno piensa que ya llegaron al fondo, que no pueden caer más, los italianos agarran una pala y siguen cavando”.
Si Moretti se atreve con Berlusconi, si los Estados Unidos tienen una larga trayectoria de filmes de ficción acerca de sus presidentes, el cine argentino, salvo excepciones, sólo parece haberse acercado a ellos desde el documental (de Sinfonía de un sentimiento a Yo presidente). Y la nueva generación de cineastas eligió, desde Pizza, birra faso en adelante, centrarse sólo en los efectos devastadores de la política neoliberal evitando los grandes relatos y optando por las historias mínimas (deben excluirse de esta enumeración las participaciones involuntariamente ficcionales de Fernando de la Rúa en los programas de Marcelo Tinelli). ¿Por qué parece improbable imaginar películas que tengan por personajes a Raúl Alfonsín, Carlos Menem, Eduardo Duhalde o Néstor Kirchner? ¿A qué habría que atribuirlo? ¿Qué defectos propios está iluminando esta evidente imposibilidad?

(Publicado el domingo 22 de julio en el suplemento de Cultura de Perfil).

TAMARISCO INVITA A LA PRESENTACIÓN DE

Ravonne

de Julián Urman

Inauguramos nuestra colección Novela

Miércoles 25 de julio, a las 20

En Casa Brandon (Luis María Drago 236, entre Julián Alvarez y Lavalleja).

“Supe recibir en otras épocas el aplauso de grandes y de chicos. Supe ser jovial, aceptado felizmente en muchos hogares. Supe que le pusieron mi nombre a cantidad de mascotas… ¿Qué habrá sido de todos esos perros y gatos, o hamsters y tortugas?, ¿con qué cara los mirarán, los mimarán, les darán de comer como si fuera yo el compañero inseparable de sus hijos?”

En su primera novela, Julián Urman nos invita a un tour desbocado por el universo de Roberto Ravonne. Dueño de una rotisería y de un pasado rutilante, Ravonne va a ser testigo de como todas sus relaciones (su pareja, la televisión, su ex mujer y un niño con problemas mentales) se precipitan en abusos, persecuciones, traiciones y accidentes que incluyen secuestros reales y ficticios, con un pasado que se niega a dejarlo en paz.

Pero a nosotros nos encanta cuando Mrs. Lola se agarra con sus lectores. Algunos, hay que decirlo, se la buscan, eh.

“El triunfo de Fontanarrosa (no el de sus personajes, muchas veces ruines y casi siempre fracasados, ni el de sus narradores, a veces excesivamente manieristas), la carcajada que nos arranca en sus mejores momentos, es nuestra esperanza. No es que Fontanarrosa nos salve del absurdo en el que vivimos (en ese sentido no hay salvación posible) pero al menos su obra nos sirve de venganza”.

Roberto Fontanarrosa X Daniel Link

“Fontanarrosa, como todo gran escritor, poseía una gran virtud: hacía parecer fácil lo dificilísimo. Creo que todos los que se plantaron ante el teclado o la hoja en blanco saben lo extremadamente dificultoso que resulta arrancar una sonrisa con la palabra escrita, ni que hablar de una carcajada.
Los cuentos de Woody Allen logran eso. Los de Fontanarrosa, también”.

Roberto Fontanarrosa X Diego Grillo Trubba 

“Para quien a veces narra, como yo, Fontanarrosa es una consultoría mental importante (lo mismo le ha pasado alguna vez a Fogwill). Debe de haber escrito unos 300 cuentos. Resolvió problemas técnicos sutiles de estilo y emoción como pocos. De esa cantidad, cuando uno enhebra los cuentos excepcionales y los excelentes, son tantos que no tiene equivalente en ningún autor argentino de textos cortos, salvo Borges. Eso es prepotencia de trabajo y talento a lo Arlt”.

Roberto Fontanarrosa X Elvio Gandolfo

Es escuchar un recital de rock, temprano, mientras esperamos el inminente disco.

Julio Cortázar X Fabián Casas.

Yesterday is falling, love
And je suis desole, je suis desole

Como desde este espacio habíamos seguido la evolución del nuevo suplemento de cultura del diario La Nación, no podemos dejar de anunciar las últimas novedades en la materia.

Finalmente, el proyecto ya tiene nombre: ADN. Y día de salida: los sábados. Lo que no tiene es precio de tapa. Hasta hace un par de días, la decisión había sido dar marcha atrás con la idea de tarifar el suplemento, y salir a competir con la revista Ñ de Clarín con la ventaja de la gratuidad.

Un último detalle : ADN, proyecto por el que por primera vez en años el diario de los Mitre incorporó empleados efectivos a su staff, había sido pensada como una gran revista de cultura, que incluiría contenidos de cine, literatura, televisión, teatro y etcéteras.

Pero si Ñ suele tener entre 38 y 68 páginas, depende la semana y la tapa, el nuevo producto de La Nación arranca con una idea bastante menos pretenciosa: tendrá, tan sólo, 24: apenas ocho más que el Perfil Cultura e igual que Radar y Radar Libros juntos .

Bueno, sí, claro.

Seguramente soy yo el que no entiende nada de fútbol, en un país donde son todos directores técnicos del Futbol Manager.

Por lo menos, me dicen, no estuve solo.

Generación es una palabra incómoda, resistida por casi todos los escritores. Pero tal vez sea la mejor para referirse a los narradores nacidos durante la década del 70, que de a poco comienzan a ocupar el campo literario local. Dos años atrás me tocó editar un libro –La joven guardia (Editorial Norma)– que reunía a veinte de los nombres más destacados de la nueva narrativa argentina. Alguien escribió que una de sus mayores novedades fue la de ser el primer libro leído, discutido y criticado en Internet. Y puede que la definición no sea errada. Si aquel libro tuvo alguna otra virtud fue, también, la de poner en contacto a la mayoría de los autores antologados y generar desde encuentros de lecturas interprovinciales hasta algunos proyectos editoriales en común.

Algunas de esas ideas acaban de tomar cuerpo en forma de dos antologías temáticas: En celo (Mondadori), que apareció días atrás, y Buenos Aires 1:1. Los barrios por sus escritores (Entropía) que se distribuirá en agosto. Según afirman los propios editores de los libros, Diego Grillo Trubba y Juan Terranova, estas antologías –la primera: jóvenes escritores que abordan desde la ficción las diversas prácticas sexuales; la segunda, un mapa literario de la Ciudad de Buenos Aires– son, de alguna manera, desprendimientos de LJG. Pero lo cierto es que si hay, en los dos, muchos nombres que se repiten –Pedro Mairal, Washington Cucurto, Florencia Abbate, Alejandro Parisi, Gabriel Vommaro, Hernán Arias, Mariana Enriquez, Oliverio Coelho, Gisela Antonuccio–, también exceden aquel proyecto original y, en muchos sentidos, lo enriquecen, incorporando textos de escritores nacidos en la década del 80 o que desarrollan su trabajo narrativo en distintos formatos, como blogs y páginas web personales.

¿Qué rasgos, qué experiencias en común pueden rastrearse en esta nueva generación? Grillo Trubba habla, en el prólogo de En celo, de la asimilación sin conflictos de la tradición literaria argentina, de la prescindencia del gesto más habitual de inserción en el campo: el parricidio. Podemos arriesgar otra: que los conflictos históricos que influyen directamente sobre ella ya no son la guerra de Malvinas ni la dictadura militar, sino la crisis sociopolítica de 2001. Pero si hay una palabra que atraviesa a estos escritores de manera transversal es Internet. Terranova lo hace explícito en el prólogo de Buenos Aires 1:1: “Una de nuestras principales fuentes de energía –infinita, insaciable– fueron los weblogs, ellos mismos formadores de barrios con sus plazas para sentarse a descansar, sus días de sol, sus fábricas y sus autopistas. De los escritores que se agrupan aquí, la mayoría tiene un blog personal o participa de un blog colectivo, o ambas cosas. ¿Qué significa esto? No lo sé. Pero ahí están los medios digitales habilitando el intercambio con una fuerza atronadora. El paisaje se completa con el chat y el correo electrónico, herramientas a las que la organización y factura de este libro le deben prácticamente toda su logística”.

El surgimiento de estos autores corre de forma paralela a un fenómeno editorial de pequeñas proporciones pero de resultados insoslayables: la proliferación de editoriales independientes que supo trabajar los márgenes del mercado y enriquecer la oferta literaria de manera fundamental. En ese sentido, no extraña tanto que Entropía esté a cargo de Buenos Aires 1:1 como que Sudamericana haya publicado En celo, que se enmarca en una flamante colección (Mondadori-Reservoir Books) que promete extenderse este año y el siguiente, con antologías temáticas de relatos de ciencia ficción, sobre casos policiales reales y, cómo no, sobre la década del 90.

Publicado en el suplemento de Cultura de Perfil el domingo 15 de julio de 2007).

Roberto Bolaño Avalos (Santiago de Chile, 28 de abril de 1953 - Barcelona, 14 de julio de 2003).

El León se despacha con un relato de neto corte cheeveriano.

Tres argentinos en Cambridge. Primera entrega.

Y hablando de grandes cronistas, Cristian Alarcón entrevista hoy al escritor Vicente Battista.

En un gran gesto, la gente de La Voz del Interior decidió darle a En celo (la antología de DGT en la que 19 escritores jóvenes argentinos escriben sobre sexo; recomiendo enfáticamente a Mairal, Terranova, Bruzzone y Coelho) la tapa del suplemento de Cultura de hoy. 

Y me comentan que el cuento de Mairal sale en La Mano, y el de Terranova, en la edición online de la Rolling Stone.

Salud!

Leila Guerriero me contó, hace algunas semanas, cuando vino a dar una charla en TEA, que había trabajado los últimos cuatro meses, de noche y fines de semana incluidos, en un artículo sobre Alberto Samid para la revista dominical del diario El País. Conociéndola, sé que fueron cuatro meses de trabajo duro.

Como no podía ser de otra manera, el resultado es esta crónica imperdible, publicada el domingo pasado.

Y no, lo digo ahora por si hoy a la noche gana o más tarde sale campeón: no me gusta nada la selección de Basile. Es más: me aburre de manera soberana. No me dan ganas de gritar los goles, con eso te digo todo. No me gusta que los jugadores reciban de espaldas al arco y que de diez toques nueve sean para atrás -metodología instaurada por Latorre en Boca, el único jugador que nunca corría para adelante, y adoptada en la actualidad, de forma perfeccionada, por Riquelme. No soporto la suficiencia de Verón (inexplicablemente rescatado luego del papelón del 2002), me saca de quicio la pachorra de Riquelme (¿ya lo dije?), Heinze está para la primera D, Zanetti se quedó en el ‘45 y diganmé, por favor, qué le vieron al Milito delantero, que no tocó una en dos o tres partidos. Es como si los goles fueran no un efecto de la táctica y la voluntad, sino de una mera contingencia del juego (tanto tocar y tocar, en algún momento va a entrar). Sí, Basile dice que después hacen cuatro goles por partido, y que por eso no lava el saco, ¿pero eso qué tiene que ver? ¿Otra vez vamos a echar mano al resultadismo barato? Tiene un banco de no se cuántos millones de euros, y a mí, disculpen, pero además de ganar, me gusta ver buen fútbol -sobre todo si enfrente hay un conjunto de muertos como el de Perú.

Mar de las Pampas es un pequeño paraje costero pegado a Villa Gesell, que a lo largo de buena parte del año –excepción hecha de la temporada de verano– tiene toda la apariencia de un pueblo fantasma. De pasado hippie, hoy es reducto de la pujante nueva burguesía argentina del dólar a tres pesos. Sus playas, vale decirlo, son tal vez las mejores de toda la Costa Atlántica. Mar de las Pampas es, también, una suerte de destino obligado del esfuerzo amoroso: ¿quién, que tenga hoy entre veinticinco y cuarenta años, no ha pasado un fin de semana en alguna de sus múltiples cabañas y hosterías intentando salvar del naufragio un amor fatigado? Allí transcurre Una novia errante, la última película de Ana Katz: Inés (la propia Katz) y Miguel (Daniel Hendler, su pareja también en la vida real) eligen ese destino para festejar un nuevo aniversario. En rigor de verdad, a Mar de las Pampas sólo llegará Inés, abandonada en aquel paisaje desolado por su novio, apenas baje del micro. Una novia errante puede verse, sí, como otra historia que retrata la crisis de los treinta. Pero tal vez ésa sea una lectura parcial: en realidad, la de Katz es una comedia dramática de neto corte existencial. “Lo que quería era contar el después de la ruptura amorosa, donde muchas veces lo que no se soporta es el vacío que queda, el silencio”, explicó la directora. Y la película, tan oscura como divertida, se debate todo el tiempo, de manera magistral, entre el llanto y la carcajada.

Antes de este film, Katz había dirigido otra película notable, El juego de la silla, y la obra teatral Lucro cesante. Pertenece, según una taxonomía algo caprichosa, a la segunda camada del denominado Nuevo Cine Argentino (algunos nombres de la primera: Pablo Trapero, Adrián Caetano, Lucrecia Martel), junto a directores como Lisandro Alonso, Luis Ortega y Damián Szifrón; una generación a la que los críticos de la vieja guardia no logran reconocerle la enorme tarea de cambiar radicalmente los mohosos paradigmas que arrastraba el cine argentino de las décadas anteriores. No hay que hacerles caso: estos críticos aborrecen lo nuevo en conjunto, preocupados por seguir añorando las películas de Godard y Antonioni como si fueran las únicas posibles, ofuscados porque sus privilegios ya no son los de antes (¡hoy asiste tanta gente a las funciones privadas, antes tan selectas!). El argumento que por lo general utilizan es cuantitativo: a estas películas no las ve nadie, el público no las acompaña, por lo tanto no valen la pena. Hay quienes argumentan igual en el campo literario: la literatura argentina no existe –o la única que vale la pena es la de Federico Andahazi, Roberto Fontanarrosa o Tomás Eloy Martínez, la que vende–, porque los lectores prefieren a Paulo Coelho, Wilbur Smith o Danielle Steel. Insisto, no hay que hacerles caso: lo que en verdad sucede es que estos críticos no encuentran la manera de reflexionar sobre estas películas, de establecer un diálogo con directores que no los buscan como destinatarios exclusivos, con filmes que no entienden o no hacen el esfuezo por entender.

Si el cine argentino actual es eminentemente urbano, la naturaleza parece ser el refugio de lo ominoso: bosques y selvas se convierten en territorios inquietantes en películas como La ciénaga (Martel), El aura (Fabián Bielinsky), Los muertos (Alonso) y Una novia errante. Como si la alienación fuera ya tan completa que ni siquiera la ilusión del escape a la naturaleza fuera una alternativa plausible. Como si estos directores asumieran que no hay salida huyendo hacia delante, que vayan donde vayan sus protagonistas serán siempre perseguidos por sus fantasmas. Y de los propios fantasmas, se sabe, no hay escapatoria.

(Publicado en el suplemento de Cultura de Perfil el domingo 8 de julio de 2007).

Quintín lee “un artículo nauseabundo” de Claudio Iglesias y Damián Selci.

“La mayor parte de la literatura argentina que hoy se vende en librerías es cínica y careta y se deja llevar por la lógica de la mercadotecnia y el prestigio. Afortunadamente, hay una marea de experimentación que no cesa: eso es lo que leo y eso es lo que me gusta, lo que resulta completamente ajeno a las ‘agendas’ de las multinacionales”.

Por Daniel Link.