tomashotel

Con estos, no.

Con estos, sí.

EMECÉ EDITORES presenta la COLECCIÓN CUENTISTAS ARGENTINOS

Pájaros en la boca, de Samanta Schweblin
Parte doméstico, de Oliverio Coelho
Los peligros de fumar en la cama, de Mariana Enríquez
La hora de los monos, de Federico Falco

Los autores dialogarán con el periodista Diego Erlan

MIÉRCOLES 30 de JUNIO – 19 hs / LIBROS DEL PASAJE -THAMES 1762 / ENTRADA LIBRE Y GRATUITA

“El fútbol y yo no habíamos tenido, hasta ahora, el gusto. Pero bizarras circunstancias me han llevado a enfrentar los misterios del balón. Transito ese duro pasaje desde ese espectador idiota que moldea la televisión -ya bien definido por Umberto Eco- a ese otro que comprende levemente qué es lo que está en juego. Mis compañeros de aventuras (los dramaturgos de la modesta, pero pujante selección formada para enfrentar a los autores alemanes en la Feria del Libro de Frankfurt) me dejan jugar y después esperan ansiosos mis reseñas porque las suponen escritas en otro planeta. Desde mi propia atmósfera, me veo en la inusual situación de teorizar a menudo sobre la relación fútbol/teatro. Y no hay relación, salvo que uno quiera intentar lo que no se puede: desentrañar el misterio de la identificación. No seré ni el primero ni el último que fracase intentándolo”.

Una columna sobre fútbol, de Rafael Spregelburd.

No voy a decir nada demasiado original (si es que hay alguien ahí que piense aún que la originalidad existe): quien quiera dedicarse a filmar documentales no debería hacerlo sin antes ver, una y otra vez, los de Werner Herzog. Sobre todo tres de los que realizó a lo largo de esta década: The White Diamond (2004), Grizzly Man (2005) y Encounters at the end of the world (2007). Es más: creo que en las carreras de periodismo debería existir algo así como una cátedra Herzog. Porque lo que hace en ellos el director alemán merece formar parte de la tradición del mejor periodismo narrativo. Sólo que a las palabras (las suyas, las de los entrevistados), Herzog las acompaña con imágenes de una belleza extraña, inasible, cuyo origen puede estar o no en este mundo. Los seres humanos y sobre todo la naturaleza se transforman cuando pasan filtrados por la lente de su cámara.

Hay un talento evidente de parte de Herzog para ver siempre lo extraordinario en lo ordinario, pero también existe un gran trabajo de planificación, de producción previa: no debe ser sencillo encontrar semejantes historias, tantos buenos personajes. En The White Diamond, Herzog nos cuenta la vida de un físico inglés, Graham Dorrington, que está construyendo un dirigible personal para sobrevolar los bosques y las cascadas de Guyana. Dorrington tiene un secreto que lo atormenta, y Herzog se distrae retratando a los personajes secundarios, filmando pájaros y cataratas, discutiendo con él mientras espera pacientemente que el inglés se decida a exponer su historia oculta. En Encounters at the end of the world, tal vez el film que contiene las imágenes naturales más asombrosas, Herzog viaja a una base estadounidense en la Antártida. “No voy a hacer una película más de pingüinos”, le advierte a la gente que lo contrató. Y se traslada al borde de un volcán, se sumerge en aguas congeladas, surca lagos de hielo y cuando, sí, se cruza con una colonia de pingüinos, se detiene en una escena conmovedora: la del animal que se separa de su manada y camina desorientado por la nieve hacia una muerte segura. Pero es sin dudas en Grizzly Man donde Herzog da cuenta de todo su talento, a través de la historia de Timothy Treadwell, un ecologista y documentalista fanático de los osos que vive al borde de la locura y la muerte (de hecho, apenas comienza la película nos enteramos de que efectivamente Treadwell murió, dos años antes, por el ataque de un oso).

En cada una de las películas, Herzog se permite llevar el arte de narrar historias reales a su límite: discute con los entrevistados, nunca hace concesiones, los escucha pero también les formula preguntas incómodas, reflexiona, opina y editorializa, se desvía del argumento central fascinado por los relatos y las digresiones que surgen de la sorpresa y la improvisación. Siempre está dispuesto a escuchar una buena historia, a filmar lo que a otros les parecería intrascendente, y se permite contradecir, aconsejar, guiar e incluso sentir compasión por sus personajes. Herzog se convierte así en un cronista hipermoderno. Uno que desconfía, que mira de reojo, que se fascina y al mismo tiempo se fastidia con sus historias y personajes, y que mientras ejerce su oficio se permite, al mismo tiempo, dudar de él y de cualquier tipo de verdad absoluta.

(Publicado en el suplemento de Cultura de Perfil).

“Durante un par de días estuve a punto de dejar el proyecto de lado y después me di cuenta de que el violador en sí no podía ser el eje del cuento, sino que lo central tenía que pasar por esa imposibilidad de contar. No se puede entrar ahí con palabras, hablar sobre ciertas cosas sólo las degrada. Me pareció que esa imposibilidad era el punto central, que había que exacerbar el gesto de esa imposibilidad para que eso se volviera el tema en sí. Que había que llevarlo al extremo para que se viera esa imposibilidad y quedara expuesto lo burdo del intento”.

Juan Terranova entrevista a Federico Falco a partir de la aparición del gran libro de cuentos La hora de los monos, que no nos cansaremos de recomendar.

Falco, además, parece que se toma un avión desde Nueva York y el miércoles próximo presenta los cuentos en Buenos Aires. Allá nos veremos.

La escritora A.H. Homes y un recuerdo de J.D. Salinger, en el último número de la revista El Malpensante.

Cuando logra evitar la gambeta fácil, cierta socarronería y el chiste al pie, Esteban Schmidt es un gran cronista (uno de ideas más que de acciones, pero da igual). Por suerte, lo logra seguido. Quizá, arriesgo, escribe mejor cuando lo hace para medios impresos que para blogs, pero es sólo una percepción. Había leído esta nota sobre el polémico programa 6, 7, 8 en la revista Rolling Stone, y ahora subieron el artículo a la web.

Hace un tiempo nos sorprendía (o quizá no tanto) que la loca divina de Patti Smith estuviera leyendo con devoción a Roberto Bolaño (digamos que unos diez años después de la recomendación de Susan Sontag, pero bueno, algo es algo). Bueno, parece que como una cosa lleva a la otra, ahora Smith está leyendo con la misma devoción a César Aira. Si no, fíjense en lo que dice y en las fotos de su blog.

Perfil: Saramago y cómo ser políticamente correcto.

Clarín: Entrevista con Beatriz Preciado.

ABC: Escritores en las sombras.

Página/12: En defensa de los años 80.

El Mercurio: La literatura del “yo” y los “mi”.

El País: Patti Smith y las profecías de Mapplethorpe.

El amigo AJM la publica completa en su blog.

¿Dónde te gustaría estar? ¿Adentro o afuera?

El amigo Alex Ayala, fundador y director de Pie izquierdo, la primera revista de periodismo narrativo de Bolivia, publica en el número 3 mi nota sobre caza de jabalíes. Un saludo para él. El comienzo, abajo.  Y acá el link a una parte de la nota.

DIARIO DE UN CAZADOR

SI TODO SALE según lo planeado, en esta nota alguien va a morir. Si sale todo según lo planeado, morirá de noche y de un tiro limpio y preciso como el corte de un bisturí. Sin dejar rastro de sangre: rápido y sin dolor. Morirá como quien cierra una puerta, o apaga la luz, y dice buenas noches.

Pero ahora no es de noche, sino mediodía, y alrededor de la mesa los tres cazadores hablan:
-El ciervo es la manifestación aristocrática de la naturaleza-dice el más joven.

Ha viajado, como sus dos compañeros, cientos de kilómetros hasta aquí en busca de su trofeo. Habla en este salón de paredes cargadas de puntas, palmas y cornamentas de ciervo, una al lado de la otra, como viejos escudos medievales que parecen infundirle ánimos. Tiene el pelo cortado al ras, bigote, y lleva el chaleco puesto. Recuerda perfectamente el último animal que cazó meses atrás:

-Le seguí el rastro hasta un ojo de agua. Ahí se detuvo de espaldas para beber. Esperé hasta que giró. Y fue como una revelación: la cornamenta brillaba bajo el sol, el tiempo quedó suspendido. Lo gocé en vida, mientras duró.

-¿Mientras duró?-le pregunto. Soy el cuarto integrante de una mesa de cazadores experimentados. Y no disparé un tiro en mi vida.
-Sí. Porque lo que uno disfruta es el hecho de estar cazando. Veinte días antes de salir, la adrenalina ya empieza a correr por la sangre: hay que elegir el cuchillo adecuado, las municiones, los binoculares, la ropa. Y cuando uno dispara, todo eso se acaba.

Uno, dos, tres días y a veces más, me cuentan, para disparar una sola bala. El tiro tiene que ser uno.
Lo dice el mayor, también sentado a la mesa, pantalón camuflado y cuchillo de hoja de veinte centímetros en la cintura. Los pájaros cantan afuera, en la mesa humean los cafés y reposan las masas secas, nadie levanta la voz y, sin embargo, están todos vestidos como si en cinco minutos salieran para la guerra de Vietnam. Civilización y barbarie:

-El animal se merece una muerte digna-subraya el mayor.

Si lo cuento como realmente sucedió nadie me va a creer, pero voy a hacer el intento. El sábado 5 de junio me subí a un avión de Lufthansa que debía dejarme, después de 13 horas de vuelo y una combinación, en Ginebra, en la mañana del domingo 6. A poco de despegar comencé a leer el nuevo libro de Cristian Alarcón, Si me querés, quereme transa, un relato del establecimiento y desarrollo de las redes narcos peruanas en la Argentina. Conozco a Alarcón desde hace más de diez años y su primer libro (Cuando me muera quiero que me toquen cumbia), como a muchos, me había sorprendido por su velocidad narrativa enloquecida, por su enorme talento para contar la violencia desde el centro mismo del lugar desde donde se la ejerce, por ser capaz de describir el mundo de los jóvenes delincuentes sin dejar de señalar el origen del conflicto, de denunciar a las fuerzas que los reprimían, tanto o más corruptas que ellos. Así que podía abrir el libro con confianza, y sumergirme en esta nueva investigación que le había llevado a su autor más de cinco años de trabajo. A las dos horas de vuelo, antes de la cena, había leído las primeras setenta páginas y ya estaba metido de lleno en la historia de los clanes de Alcira, de los Reyes, de los Chaparro. Más tarde leí algunas páginas más, y cuando empezábamos a cruzar el Atlántico cerré el libro, puse una película y al rato me quedé dormido con los auriculares puestos.

Me despertó la voz en inglés del capitán que pedía a los gritos un médico. Vi los bultos negros de las azafatas en la oscuridad del avión pasar una y otra vez a la carrera por los pasillos. Nadie sabía muy bien qué sucedía, hasta que el capitán informó que teníamos que volver al continente y aterrizar de emergencia en Recife, Brasil. Que había un pasajero con problemas cardíacos y estaban tratando de salvarle la vida. Minutos después me dormí, resignado, para despertarme cuando el avión tocó tierra brasileña. Al rato la voz del capitán dijo que el pasajero había muerto, y que teníamos que esperar a la policía forense, que debía hacer la autopsia y retirar el cuerpo: el hombre había muerto porque le había estallado una de las cápsulas de cocaína que traía en el estómago. La muerte había sido una de las peores que se pueda imaginar: la sustancia diluyéndose pura en el torrente sanguíneo, colapsando los órganos internos del pasajero en medio de violentas convulsiones. Llegamos a Frankfurt con siete horas de retraso, conexiones perdidas, nervios, sueño, calor, desmayos y un pasajero menos.

Como no podía dormirme, la noche que pasé en Alemania seguí leyendo el libro de Alarcón, con renovado interés. Allí, en la página 188, escribe: “Tomar cápsulas de látex rellenas de clorhidrato de cocaína es peligroso. Si una de ellas estalla, si el material cede a los jugos gástricos y deja filtrar el contenido de los dedales, la muerte es casi segura”. Alarcón va narrando la conformación de los clanes narcos en la Argentina: cómo y por qué cada uno de los líderes, casi todos ellos peruanos, llegó a Buenos Aires. La transformación de amas de casa, albañiles, campesinos, ex militantes y guerrilleros en jefes de pequeños ejércitos que compraban seguridad, hombres y la complicidad de la policía, jueces y políticos con los dólares frescos de la cocaína y su expansión durante los años 90. La apasionante trama de un mundo tan peligroso como desconocido que terminó, el 29 de octubre de 2005 y en el Bajo Flores, entre la villa 1.11.14 y el barrio Rivadavia, en un enfrentamiento de varias de esas bandas que acabó en una sangrienta masacre.

(Publicado en el suplemento de Cultura de Perfil).

En general, las fotos de Mapplethorpe me dejan bastante indiferente. ¡Pero qué linda era Patti Smith! Creo que esta sola foto amerita darse una vuelta por el Malba, ¿no? Hay tiempo hasta el 2 de agosto.

Mañana, entre las 14 y las 15, me invitaron a hablar de música Rosario Ortega y Maxi Trusso, que conducen un programa en Radio Uno (103.1). Me pidieron que elija una de mis bandas favoritas para charlar, y yo les propuse dedicarle el espacio a Los Redondos, y pasar sólo canciones de amor. Veremos a ver qué sale.

Acaba de salir el quinto número de la revista virtual No retornable. Y también el segundo de la revista literaria rosarina ESE. Dos buenos lugares para perder el tiempo de esta tarde mundialística.

Rofoldo Enrique Fogwill haciendo de las suyas en la televisión española.

Una sencilla explicación de Quentin Tarantino (entrevistado en este caso por el estreno de Kill Bill) a la imbécil con gorrita que cree que lo sabe todo y no entiende nada. Lo vi en el blog de Jordi Carrión.

Llegué a las fotos de Frederic Fontenoy por el blog de El Fantasma. Y ya no pude salir.

Acá están todas las galerías, pero manéjese el dato con precaución: es adictivo.

Aquí, una gran nota escrita por el propio Gary Kaspárov sobre el ajedrez, en la revista El Malpensante.

“He aquí una ventaja de la que ha de disfrutar aún por mucho tiempo la tradicional industria editorial: el poder objetivador que -en cuanto objeto él mismo- posee el libro. Antes que un fenómeno residual, la proliferación de pequeñas editoriales podría ser el modo en que, al menos en una determinada franja, la industria editorial se adapta a públicos cada vez más sutiles y segmentados, y a un tipo de demanda que, tanto como de los lectores, procede de los propios escritores, más que nunca necesitados de pequeñas estructuras capaces de conectar, sin un coste demasiado elevado, con su potencial comunidad de seguidores.

Un observador malintencionado podría recordar aquí lo que se conoce como vanity press: editoriales especializadas en dar curso a los originales que les mandan autores dispuestos a pagar por ello. Pero no se trata de eso, dado que en las microeditoriales interviene decisiva y saludablemente, a modo de filtro, la vanidad del propio editor, que suele poner su celo en reconocer y en captar tendencias emergentes y gustos glamourosos, y apuesta por su propia aptitud para compartirlos y promoverlos, no sólo a cuenta del negocio que ello pueda entrañar sino del prestigio que conlleva. Aquí también, el paradigma viene a ser el del disc jockey: no mola tanto hacer música como saber pincharla”.

Ignacio Echevarría analiza el fenómeno de la multiplicación de editoriales independientes en España.

El artículo completo, aquí.

Pocas veces se discutió, se practicó, se reflexionó tanto sobre la crónica periodística en la Argentina como en estos últimos años. Muchos de los cronistas jóvenes más talentosos (Leila Guerriero, Josefina Licitra, Cristian Alarcón y Daniel Riera, entre otros) han incluso abierto recientemente sus propios talleres privados sobre el género. Eso no es lo mismo que decir que el grueso de los lectores sepa aún de qué hablamos cuando hablamos de crónicas, ni mucho menos que haya lugares donde publicar este tipo de textos, a diferencia de lo que sucede con países como México o Colombia (la aparición de la revista colombiana SoHo en nuestro país es un tibio intento de testear el mercado en este sentido). Sigue siendo hasta ahora la industria editorial, y no la de revistas, la que ofrece un espacio para estos trabajos, a pesar de que el nivel de los cronistas argentinos suele ser alto. ¿Pero saben los propios periodistas, también responsables de las confusiones para definir los parámetros de la crónica, cuáles son sus características propias? No siempre. En la página web de la revista Otra parte, que dirigen los escritores Marcelo Cohen y Graciela Speranza, se reproduce una entrevista de María Moreno a Martín Caparrós (quizá los dos cronistas más lucidos y talentosos de la generación anterior) que puede ser útil para elucidar los errores más comunes que circulan alrededor del género.

Moreno comienza haciendo un poco de “escolástica”, luego de afirmar que hoy en día se llama crónica “hasta a la basura póstuma de un escritor”. Y agrega que suelen utilizarse para referirse a ella, indistintamente, los términos “crónica”, “no ficción” y “nuevo periodismo”. A pesar de que las fronteras no sean del todo claras, Moreno remite a los textos de Truman Capote y Rodolfo Walsh para referirse a la no ficción, “textos más investigativos y que siguen un modelo parajudicial”; dice que el nuevo periodismo es apenas la idea, bastante vieja por cierto, de apropiarse de recursos literarios para recrear hechos sucedidos en la realidad. Y de la crónica afirma que no demanda una exigencia de pruebas, “sobre todo porque se asocia más al ejercicio de una mirada que a una investigación”. La crónica sería así la obra de un autor que escribe artículos en los que se apropia de recursos de la literatura para poner en crisis una historia o a un personaje surgido de la realidad, a través de su mirada subjetiva (y que al mismo tiempo no puede ser cualquier periodista: debe tener la experiencia, la preparación y el talento como para narrar, reflexionar, analizar y juzgar en un mismo texto).

Moreno y Caparrós se quejan de que hoy cualquier periodista con ambiciones se hace llamar “cronista”, como si eso fuera una manera de reclamar cierto estatus dentro de la profesión. Y es cierto. Pero si hay algo que también lo es, y de lo que no pueden quedar dudas, es que existe una frontera indeleble entre la ficción y la crónica, y ésa es la de la verdad: los hechos no pueden inventarse ni deberían ser falseados. Es por eso que incomodan las palabras de Caparrós cuando dice acerca de una biografía que aparecerá en los próximos meses sobre el maestro de cronistas Ryszard Kapuscinski: “Siempre pensé que el viejo Kapuscinski era un mentiroso, pero eso era lo que me parecía más interesante de él. Si nos gustó cómo nos contó Africa eso es lo que importa, no si se encontró o no con Lumumba”. Palabras que encierran una ironía que puede ser decodificada por gente con cierto oficio, pero que pueden ser muy perniciosas para la crónica en particular, y para el ejercicio del periodismo en general, sobre todo en tiempos de crisis como los que la profesión está atravesando en la actualidad.

(Publicado en el suplemento de cultura de Perfil).

No sé si lo habrán visto, pero uno de los amables comentaristas de este blog dejó días atrás un link a esta entrevista, aparentemente inédita, con Roberto Bolaño. (Gracias Daniel).

¿Elije usted los temas para sus relatos o estos se imponen inevitablemente?

No, los elijo yo. También eso es ambiguo, porque al principio los elijo yo, pero poco a poco se van imponiendo ellos de alguna manera. Digamos que el relato es una montaña y en esa montaña hay una casita pequeña, pero es una casita pequeña con un simple detalle. Y de repente la mirada se va acercando a la casita. Y te acercas poco a poco a esa casita porque hay algo en esa putañera casita que te empieza a atraer misteriosamente sin que previamente lo hayas planeado, y resulta que esa casita hiede a cadáver a la medida que más te acercas. Es como el cuadro de Cézanne La casa del ahorcado, no sé si lo conocéis, es una pintura en donde se ve una casa en la Provenza, y no se ve nada más, se ve una casa y unos árboles, y tú comienzas a ver ese cuadro y de repente hay una ventana vacía en donde tú dices “ahí se suicidó”. En el cuadro no hay ninguna figura humana, pero el dolor humano, la soledad humana está absolutamente reflejada de una manera que provoca pavor.

El artículo completo, acá.

Para todos mis amigos catalanes que quedaron en Barcelona, este texto de Ramón Chao (el padre de Manu): vaya un saludo desde Buenos Aires.

“Me gustan los catalanes porque a lo largo de su historia acogieron e integraron a íberos, fenicios, cartagineses, griegos, romanos, judíos, árabes y toda clase de charnegos y sudacas, sin conocer los problemas que afectan ahora a Francia; es un ejemplo.

Me gustan los catalanes porque ya el 7 de abril de 1249 (uno va hacia Matusalén) el rey Jaime I nombró a cuatro prohombres de Barcelona (los paers) para dirimir los conflictos de la ciudad sin violencias ni reyertas. Esos hombres sabios, que pasaron a cien en 1265, (el Consell de
Cent), iniciaron el sistema del gobierno municipal de Barcelona. Gracias a ellos reinó allí la concordia, y antes de empuñar las armas prefirieron siempre emplear la razón.

Me gustan los catalanes porque en toda su historia no han ganado ni una sola guerra, y encima les da por conmemorar como fiesta nacional una de
las batallas que perdieron en 1714 a manos de las tropas de FelipeV de Borbón. Cataluña había dejado de ser una nación soberana. Desde entonces, cada 11 de septiembre muchos catalanes y catalanas, como hay que decir ahora, se manifiestan para reclamar sus libertades.

Me gustan las catalanas porque una de ellas, joven y bien plantada por cierto, no vaciló en pegarse a mi espalda durante cuatro días en el asiento
trasero de una vespa cuando recorrí la península en pos de Prisciliano.

Me gustan los catalanes porque tienen de emblema un burro tenaz, trabajador y reflexivo, muy alejado del toro ibérico cuyas bravas y ciegas
embestidas lo abocan la muerte. Estos animales son de una raza registrada, protegida, y prolíferos sementales. Al igual que el cava, se exportan a numerosos países para mejorar la especie autóctona, como a Estados Unidos, donde crearon el Kentucky-catalan donkey . Y allí no piensan, ni mucho menos, en boicotearlos.

Cierto es que en el carácter catalán confluyen las virtudes del asno. Pero los rasgos diferenciales no se limitan a los de este cuadrúpedo. La población
catalana se define por una doble característica : el seny y la rauxa. El seny implica sabiduría, juicio mesurado y sentido común. Tenía seny aquel catalán que iba en un compartimiento de un tren al lado de la ventanilla. Tiritaban de frío y los otros pasajeros le pidieron que la subiera: ‘Es igual’, contestó a varias solicitudes, hasta que un mesetario se levantó furioso y alzó la ventanilla… ¡cuyo cristal estaba roto! ‘Es igual’, volvió a repetir el buen hombre con toda su santa cachaza.

Al seny le responde la rauxa, asimilable a la ocurrencia caprichosa, la boutade (frase ingeniosa y absurda). Cuando de joven y surrealista Dalí iba
en el metro y veía a un cura con sotana, le decía: ‘Siéntese, señora’. La alianza de estas dos facetas en un solo individuo forma el carácter catalán, que se comunica, se comparte y se aprecia. El otro día al regresar a París en avión desde Barcelona quise ayudarle a un pasajero, dada la exigüidad del espacio, a ponerse el abrigo: ‘No, por favor, no se moleste, que bastante trabajo me cuesta a mí sólo’.

Pero lo más refinado lo percibí en el taller del ceramista Artigas. Él y Joan Miró estaban trabajando en el mural del aeropuerto de Barcelona. Le pedí a Miró que le dedicara una lito a mis hijos. Puso: ‘Para Manu & Antoine, afectuosament’. Cuando la vio Artigas hizo este parco comentario: ‘Te lo escribió en catalán para ahorrarse una letra’.

Me gusta Cataluña porque allí, según Arcadi Espada, don Quijote recobró la razón, sin duda contagiado por el seny . Me hubiera dado mucha pena que el Ingenioso caballero muriera loco.

Me gusta Cataluña en fin y sobre todo porque uno de mis hijos eligió su capital para vivir en ella por ser una ciudad abierta, tolerante y discreta.

Ramón Chao (Músico, escritor y periodista, padre del cantante Manu Chao y Caballero de las Artes y las Letras por el gobierno francés.)

La semana pasada me encontré con una pareja de amigos chilenos que vinieron de vacaciones a Buenos Aires. Periodistas los dos, se volvían al otro día a Santiago, así que quedamos en comer algo a la noche, y me sorprendí cuando me pidieron que los pasara a buscar por la puerta de un teatro de la calle Corrientes. Resulta que mis amigos ya habían visto Art, habían ido al show de Les Luthiers, y para esa última noche, extrañamente, habían sacado entradas para una obra de Antonio Gasalla. Empecé a desconfiar de ellos (¿los gustos de la gente pueden cambiar tanto?), pero me tranquilicé cuando me contaron, con sorpresa, que el teatro estaba lleno, que no entendían de qué se reía la gente, que la obra les había parecido una vulgaridad y que a la mitad de la función escaparon saltando por encima de las butacas. Y, al mismo tiempo, comprendí que para buena parte de los extranjeros que visitan la ciudad el teatro argentino debe reducirse a una sucesión de coloridas marquesinas con imágenes de mujeres ofreciendo sus desbordes cárnicos, enormes afiches de cómicos decadentes y adaptaciones de fórmulas concebidas desde el centro de la dramaturgia más conservadora.

Cuando les hice mis objeciones, se quejaron de que lo único que les había recomendado antes de su viaje eran bares y restaurantes, y era cierto. Por alguna razón, había olvidado marcarles las salas en las que se puede ver, cada tanto, alguna película digna, o advertirles de que el circuito del teatro que vale la pena está en ciertas zonas del Abasto, Palermo, Almagro. ¿Pero qué obra les habría recomendado? Cualquiera de Javier Daulte, Alejandro Tantanian, Claudio Tolcachir, Mauricio Kartun, Daniel Veronese, Rafael Spregelburd. Les habría dicho que fueran a ver Los talentos, la obra que Agustín Mendilaharzu y Walter Jacob dirigen en el Espacio Teatral El Kafka.

Mendilaharzu y Jacob trabajan aquí con un material que suele ser más propio del cine que del teatro: las pulsiones reprimidas y a la vez incontrolables de la adolescencia. Lucas, Ignacio y Pedro son tres amigos que rondan los veinte años y que viven al margen del ambiente social que les correspondería. Odian las discotecas, fuman en pipa, toman vino recostados en sillones, los sábados a la noche juegan a componer sonetos en una pizarra, son inteligentes y fatuos, sarcásticos y vanidosos. Y, por supuesto, no tienen ningún éxito con las mujeres. Pero la noche en la que transcurre Los talentos, todo cambiará. “La obra muestra cómo a estos personajes un mundo se les termina y comienza otro. Aunque resultó ser también una reflexión sobre la amistad”, dice Jacob.

Amistad, con todo lo que ese concepto implica en ese momento en el que las personalidades están definiéndose, cuando la vida se estrena y se expande y el mundo exterior se convierte en un verdadero campo de batalla: tensión sexual, competencia, envidia, traiciones. Jacob y Mendilaharzu logran con Los talentos componer una pieza a la vez angustiante y extremadamente divertida, y confirman lo que la nueva dramaturgia viene demostrando hace un buen tiempo: que se puede ser inteligente y ambicioso sin resultar pretencioso ni apelar a los lugares comunes más transitados de la comedia y el costumbrismo argentino.

(Publicado en el suplemento de Cultura de Perfil).

Juan Maisonnave leyó, también en Hermano Cerdo, un largo ensayo sobre la “pretenciosidad de la prosa literaria estadounidense”, a cargo de B.R. Myers. Y nos pasa el link para pegarle una mirada.

Perfil: Los extraños casos de escritores hermanos.

Clarín: Cómo vamos (van a ) extrañar Lost.

La Nación: Entrevista con Gustavo Nielsen.

El País: La biografía de Simone de Beauvoir.

Página/12: Llega un nuevo libro de John Irving.

El Mercurio: David Lynch, de vuelta a lo simple.

ABC: Una mirada a la Feria del Libro de Madrid.